Mientras escribo

  Mientras escucho este playlist

(194) Relaxing Soul Music ~ lets share music ~ Chill Soul Songs Playlist - YouTube

Escribo sumergida en el silencio

Como si este fuere el último barco

El último muelle

La última esperanza.

Escribo jurando que te he de amar

Que en el silencio también hay amor

Que en el llanto también hay amor

Pero tú jamás sabrás esto.

Porque nunca supiste que te he amado intensamente

Porque nunca supiste qué cada herida abierta era por un recuerdo tuyo

Jamás limpiaste la sangre derrramada.

Pero te voy a amar así en silencio

En un silencio profundo

Donde desaparecer será morir un poco

No escribiré tu nombre cuando vea un pájaro

O cuando vea a una sombra siguiendo su cuerpo

O cuando me desnude y sienta la humedad que te llama

Pero no voy a invocarte en humedades

Ya no amor. Porque has abandonado el rezo

Y yo he agachado la cabeza y cerrado las puertas y ventanas para que no entres nunca.

Karen Valladares

Cìrculo de lectura Reloj de arena

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Sàbado

Sàbado
Algo sucede cuando cierro la puerta. 
Un silencio entona perfectamente.
La cama es otro lenguaje.
Me lanzo a ella como abismo o como mar 
Voy ahogándome, 
Respiro, trago agua.
Me vuelvo sirena.
Una sirena mitológica sin nombre ni siglo

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D.R. Karen Valladares

Saturday
Something happens when I close the door.
A silence intones perfectly.
The bed is another language.
I throw myself into it like an abyss or like a sea
I'm drowning
I breathe, I drink water.
I become a mermaid
A mythological mermaid without a name or a century

Abro la puerta, poema del libro inèdito lenguaje del sueño interrumpido

 

Escuchemos mientras lee: (55) Bossa Nova 2022 | Best Of Bossa Nova Covers Of Popular Songs | Top 100 Hits #s12 - YouTube

Abro la puerta y la neblina me presenta su más cercano lenguaje

Lo descifro, y veo un pájaro que desvanece en el pavimento

Su caída es un canto fúnebre.

Lloro, lo tomo en mis manos

Dibujo su cuerpo muerto

Y su cuerpo muerto, entonces es otro lenguaje,

-no importa el frío a esta hora de la noche-

No importa las canciones de olvido y dolor.

Hay un pájaro muerto en mis manos

Y al final ese es el poema.

D.R. Karen Valladares

Los muertos

 

Los muertos.

 

 

La mesa estaba servida, la comida se había preparado a su gusto.

Me vestí muy elegante, para que nada saliera mal.

Él llegó muy puntual, lo hice pasar, nos sentamos a la mesa, abrió la primera botella de vino, luego la segunda, la tercera,

todo iba perfecto, él no sospechaba nada, hablamos muy poco del tema por el cual lo había invitado.

Dijo que era tarde, que quería dormir un poco, mañana hablaríamos.

Le ofrecí el cuarto de visitas, aceptó encantado.

Cuando se levantò de la silla, estaba muy mareado, no podía caminar, hablaba incoherencias, le ayudé a subir las gradas, mi corazón latía a mil por segundo, repetía: todo iba perfecto.

Al llegar a las gradas, mi abuelo estaba ahí, con su escopeta, apuntándolo, sin ninguna misericordia. Tu día llegó, he esperado este día con locura. De qué habla? dijo estoy viendo visiones.

Qué pasa, llevame al cuarto. Yo temblaba de miedo, pero debía seguir las indicaciones del abuelo al pie de la letra. Seguimos subiendo, abuelo lo apunto, y le dijo: hoy debes cruzar al más allá, pero joder, si tú estás muerto yo mismo te enterré, si, estoy muerto, pero vengo a vengar mi muerte y la de mi nieta.

Tu nieta? de qué hablas, si, tu mataste a mi nieta porque no te dió el testamento, quién es tu nieta? es la joven que te tiene abrazado, para que no caigas. El abuelo quitó el seguro de la escopeta, jaló el gatillo y disparó 2 veces, sin remordimiento alguno.

El tipo cayó a la primera grada, vio a la mujer que lo sostenía, gritó como jamás nunca, murió en los brazos frío de la muerta.

Tiempo después, llegó la policía, encontraron el cadáver, pero nadie supo, por què el tipo había gritado tan desquiciadamente, después de que se escuchara el fatal disparo.

 Derechos reservados

Karen Valladares

Hablar de amor

 Es sàbado, podrìa hablar de amor mientras abro la ventana.

Pero,no sè què es el amor; quizàs sea una montaña muy verde allà a lo lejos.

@Karen Valladares.

Mi corazón

 Mi corazón no es un pájaro muerto

ni un bosque tupido de neblina,

ni un aguacero azotando los ventanales.

Mi corazón tampoco es un enjambre

ni un campanario anunciando la misa

ni un simulacro contra incendios

ni un verso triste de nadie.

Mi corazón no es un jardín imaginario,

palabra que explota en tu rostro frío

bofetada que rompe en pedazos la ausencia.

Mi corazón es un tronco a mitad de un paisaje de Van Gogh.

® Karen Valladares

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Un poema para Edgardo Florián

 

A: Edgardo Florian

 

  En memoria

 

Vos eras la ciudad, poeta.

No ví nunca el miedo reflejado en tu rostro.

No ví nunca tristeza alguna que vos pronunciaras con tal claridad.

Si, sabemos que moriste cuando murió tu madre.

Ahí te perdimos poeta.

Ya eras solamente vos y tu ciudad

Encontrarnos era un poema declamado de memoria

Había que dedicarte tiempo para escucharte

Había que saber encontrarte, poeta.

Y es que, esta ciudad se volvió una bestia rugiente

Y vos, escribías esos ruidos nocturnos en cualquier papel

En cualquier cuaderno,

Vos conocías el miedo, conocías la desolación,

El incienso que ofrecías era el olor de tus ojos

La ciudad en ellos.

Vos eras la ciudad, poeta,

Vos eras el descaro y la máscara, y lo oculto.

La desconstrucción del lenguaje cotidiano

La desconstrucción del amor y la soledad

Qué había cuando estabas en tu casa, poeta.

A quién le escribías tus versos.

El amor en vos, qué era. Poeta.

Hablar del desasosiego

Del suicidio, de la muerte, vos sabías qué era la muerte, poeta.

e

Vos cruzaste esa línea, poeta,

Ya no hay quien ofrezca el secreto de los inciensos

Ni quien ofrezca los rincones mas ocultos de la venta de libros de 2da

La ciudad se volvió un jardín imaginario.

Karen Valladares

Me duele

 Me duele la niña que fue encontrada a orilla de una calle

La mujer que fue encostalada y mutilada en una aldea lejana

La mujer que grita los golpes que su exmarido le daba

La madre que pide justicia para su hija abusada

Me duele la joven de 12 años que se ahorcò colgándose de un árbol

O la madre que se dispara frente a sus hijos

La que cruza centroamerica para un sueño mejor y vive una pesadilla

La anciana que duerme con el Alzheimer a flor de piel y olvida el nombre de

Sus hijos

Todo duele en este país de mierda

Duele que no podamos gritar y que se nos tape la boca

Y el pañuelo verde ya no quiera significar nada

Mi cuerpo es mi cuerpo aseguro,

Y el violador eres tú.

Me duele la mujer del país de al lado que también sufre

Porque su hijo le escupe la cara,

Porque su marido es delincuente y viola todas las noches

Porque sus vecinas no pueden denunciar lo que pasa

Por el maldito miedo.

Me duele la mujer que camina descalza y solo la cubre el sol y el frìo

Y le llaman loca o puta

La mujer tatuada con faldas cortísimas vendiendo su cuerpo por un par de pesos

Me duele, me duele el llanto de todas ellas y el mìo junto.

Porque yo también callè muchas veces, mientras me daban una bofetada y debía servirle al hombre macho que se acostaba a mi lado

Callè muchas veces y el espejo era mi consuelo, en el limpiaba la sangre,

Y veìa las cicatrices, de él tuve un pedazo de vidrio y quise cortarle la cabeza

Pero no era una asesina, grito porque ahora puedo ser libre y mandar a la mierda a cuanta gente quiera.

La palabra es eso, es silencio, es coraje, es rabia, es incendio es el ave fénix que nos transforma.

Karen Valladares

Tomado del poemario en mi una cicatriz

 

Y es esta hora aceite del insomnio

Planetario de donde vengo

Laberinto donde no hay nadie

Donde las sombras escandalizan al ojo y los latidos

Hoja amarilla que cae del árbol

Palabra que jamás será pronunciada y no por ser pecado.

No hay plegaria que nos salve esta noche

Cuando hemos jurado no mencionar la desnudez

Cuando hemos jurado no mencionar nuestros cuerpos juntos

Cuando hemos jurado no mencionar otra vez el insomnio

Somos la catástrofe que todavía no acaba

@ Karen Valladares

Tomado del poemario: Insmonio

Todos los derechos reservados

Entro en la habitación sola

Entro en la habitación sola  y la luz rasguña de golpe la palabra.

Digo algo entonces, digo la palabra nube 

Digo la palabra tren

La palabra locura

Laberinto

Ariadna

Ovillo

Minotauro

Muerte

Vestido negro

Luto

Entro en la habitación sola y la luz rasguña de golpe la palabra

Cierro los ojos

Y caigo en todos los abismos cercanos.

 

@Karen Valladares 

Tomado del poemario nosotros ese mar ese silencio.

Diario

10  de mayo   2020

Llueve, es domingo,   y no sé cómo se escribe la lluvia.

No sé cómo se escribe el viento

No sé cómo se escribe ventanales opacos

Mi corazón es por ahora un puente tambaleandose

xx

Madre descuartiza a sus dos hijas en Honduras,

Noticia real, Honduras, noviembre 2019

He perdido la cordura, no reconozco el rostro pequeño de mis hijas ni la voz de ellas gritando en los al rededores de la casa , no me reconozco en los espejos ni en el reflejo del agua clara.

He olvidado mi nombre, puedo llamarme, Sofia, Eleonor, Lizeth, Virginia, no sè còmo me llamo.

He olvidado el nombre de mis hijas, su sombra tambaleante como duendes debajo de los árboles o de los sofàs. A nada le temo cuando estoy sola en la casa. O pueda que a veces me vuelva loca. Dibujo cuerpos desnudos en las paredes , jeroglíficos que jamás entiendo, me veo al espejo y no sè quièn soy. Tengo la mirada dilatada.

Y el corazón es un puñado de abejas que pican con rabia.

El insomnio tiene meses y meses de volverme loca, no sè què significa la noche, no, no es ningún pájaro oscuro, no es ninguna moneda cubierta de sombra de algún árbol o de alguna cosa màs grande.

Les juro, vivo sola, no tengo hijas, no tengo familia, no tengo marido . –Nada sè yo del tiempo y de los relojes.

Las niñas, me llaman madre, me llaman, madre, me llaman madre, yo las sigo viendo como sombra, como polvo, como gatos salvajes que estorban la casa, pienso en la muerte, y dibujo la muerte con una piedra, con un cuchillo. El cuchillo es perfecto.

Veo sus cuerpos, les abrazo, mis hijas, y vuelvo a pensar en la muerte con cuchillo en mano, les hago pedazos, y ya no soy madre y ya no tengo hijas

© Karen

Karen M Valladares

Tomado del poemario En mi una cicatriz.

Derechos reservados

Esperma.

Probé tu esperma mientras sostenía el vaivén de tus caderas y mi rostro respiraba lento el sudor pálido de tu pelvis.

- Hacia frío- pero eso no era importante para nosotros.

Tampoco la oscuridad de la habitación blanca.

Importaban otras cosas en ese momento.

Importaba reconocer tu piel sobre mi piel desnuda

Y el áspero de los gemidos.

El síndrome de meniere se apoderaba de mi pero yo fingía tener el perfecto equilibrio. Aprendí de memoria tu olor

Y saboreé con mi boca cada parte de tu cuerpo, supe entonces que te pertenezco.

Ahora tu cuerpo desnudo pronuncia lentamente mi boca.

Derechos reservados,

Karen Valladares.

Amo a un hombre

Amo a un hombre que habla de pájaros y el ruido estridentes que éstos hacen cuando alguien se les acerca a su nido.

No son pájaros comunes dice.

Pero él los hace ver geniales y asombrosos.

Amo a un hombre que también habla de montañas y de guerrillas

De libros y poetas que murieron exiliados.

Mientras el habla yo lo escucho atenta para memorizar cada uno de sus gestos y amarle aún con más ternura.

El sabe de música tanto como yo lo sé. Sabe de la intensidad que nos invoca a ambos cuando estamos juntos y absolutamente nada importa

Amo a un hombre que sabe hablar del viento y de las carreteras abandonadas y de los puentes mal construidos a puntos de desbordarse por tanta soledad

¿ A quien le interesa la matemáticas y el diseño perfecto de un puente ?

Pero el sabe, mi amor sabe que lo escucho con atención y ternura.

Amo a un hombre que lee libros de Valle y de José Ángel Buesa.

Que también canta a Caetano veloso así como yo lo canto.

Amo a un hombre profundamente y quizás el no lo sepa.

©®kV

Del poemario nosotros ese mar ese silencio.

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Madrugada

...En la última tarde tu mirada tenía
        un dolor a jardines descuidados..."

Rossana Acquaroni

La madrugada es una moneda escondida debajo de la almohada.

Mientras el insomnio se escribe con la saliva del recuerdo que más duele.

Espejo que arroja la sombra de tu reflejo

Sombra que parpadea ante la luz.

Dibujo desteñido a mitad de la página

Inmovilidad de lo absurdo que no puede pronunciarse.

Metáfora inconclusa

Psicología de la soledad  asustada

Punto final de un verso  a lo Storni

Llanto de las cosas que rompen la calma.

Paisaje con tu rostro de fondo.

Eso es esta madrugada.

© Karen Valladares

Aquí mi cuerpo

Volveme, cariño, la mujer deseada, que se toca frente al espejo, pensando en vos. 

Mientras humedezco y gimo, y toco el clitoris en circulos  

Y con mi otra mano, apreto mis pechos de amapola  

De puñado de ceniza dorada 

Y cierro los ojos y te imagino subido en mí  

Como pájaro en la copa de un árbol. 

Volveme, cariño, la mujer deseada que se toca frente al espejo  

Pensando en vos mientras humedezco y muerdo los labios y digo tu nombre  

Mientras lo dibujo con la llema de mis dedos en mi vientre abultado.  

Olvido la habitación a oscura, el espejo al frente e introduzco mis dedos adentro de la vagina 

Gimo, encorvo el cuerpo pienso en vos, cariño,   

Saco los dedos rozo mis piernas, subo las manos húmedas de fluidos embarro mi pelvis  

Mi ombligo, mi abdomen, mis pechos, vuelvo a mi clítoris, vuelvo a moverlo en círculos, algo explota dentro de mi y te maldigo mil veces, por no ser tú el que provoca mis gemidos. 

 Tomado del poemario cartografía del deseo