lunes, 25 de abril de 2011

Pienso escribir

Foto: Heltum Newton

Pienso escribir cualquier cosa.

Desgarrar la palabra, hilvanarla.
Mencionar mil veces mi nombre y el tuyo.
Negar mi amor por vos
volverme fría
con los nervios templados.


Pienso escribir cualquier cosa.
Hablar de la lluvia que aun no llega
hablar de las paredes de mi casa
de mis sueños
de los tuyos
volver a recordar cada cosa que me decís
mientras me duermo.
Pienso escribir cualquier cosa
escribir sobre vos
sobre mi
sobre ellos.


Sobre todo lo que importa
y lo que realmente no importa.
Pero escribir.


Hablar del niño que lloriquea
del juguete roto
del ruido del mediodía
de la distancia
del sol que se hace naranja cada vez
Que cae la tarde.


De todas las veces que me transforma.
De las veces que soy y que no soy.
Pienso escribir cualquier cosa
Del Art poetic,
de lo que existe y no existe.
De lo bueno y lo malo.
Pero escribir
Sin importar la condición,
El tiempo,
la distancia,
lo desaparecido
y lo que se encuentra
de que se va
y de aquello que jamás regresa.

domingo, 17 de abril de 2011

Qué hay de poético






Foto tomada de: http://arq-bellanger.blogspot.com/2010_04_01_archive.html


Qué hay de poético entonces,
en estás palabras.
En está noche abandonada a la suerte,
en la brisa de mar lejana,
 que no moja,
                   en este latir de mi cuerpo.
                   Qué hay de poético entonces:
En las hojas caídas de un árbol,
en el aullido de un animal salvaje,
el la opacidad de la luna,
el oleaje de las cortinas.


En la pantalla azul del televisor,
en el ruido del agua
en unos ojos mudos
en unas manos cerradas
en un parpadeo sin explicación,
en un ir y venir de ninguna parte.
en las palabras vacías,
arrogantes,
sucias,
empalagosas.
en las palabras tumulto.
                   
                   En las que bailan,
                   en las que suspiran,
                   en las que se vuelven estúpidas,
                   en las que no existen,
                   y en aquellas que nos matan.

Qué hay de poético entonces,
en está vida rutinaria,
escandalosa,
con misterio,
milagrosa, en está vida
A veces inútil,
en está vida intolerante,
en está vida que me ensucia,
 que me limpia,
que me envuelve en sangre,
en alcohol, en humo,
en urbano,
en casi todo,
en está vida que me transforma,
que me devuelve a mi verdadero yo,
a tu verdadero yo, al de ustedes.

Qué hay de poético entonces,
en esta acumulación de palabras,
que aún no llegan a convertirse
en un maldito poema que todavía no olvido.

Todos los días

Todos los días

No se declara ya la guerra,
se la continúa. Lo inaudito
se ha vuelto cotidiano. El héroe
permanece lejos de los combatientes. El débil
ha entrado en las zonas de fuego.
El uniforme del día es la paciencia,
la distinción esa estrella miserable
de la esperanza encima del corazón.

Se la otorga
cuando no ocurre nada más,
cuando calla el fuego graneado,
cuando el enemigo está invisible
y la sombra de la armadura eterna
cubre el cielo.

Se la otorga
por el abandono de las banderas,
por la valentía hacia el amigo,
por la delación de secretos indignos
y la desobediencia
a toda orden.

Ingeborg Bachmann

Mientras escribo

  Mientras escucho este playlist (194) Relaxing Soul Music ~ lets share music ~ Chill Soul Songs Playlist - YouTube Escribo sumergida en el ...