Vení mamá, contame un cuento

Por Karen Valladares


Mamá vení, contame un cuento.
Hablame de ese mundo que aún desconozco,
que aún no sé su nombre ni he palpado su silueta.

Vení mamá, decime si es cierto lo de las hadas,
de los duendes y brujos,
y bosques encantados.

Decime si es cierto, mamá,
que hay países maravillosos,
que todo es fantasía
y se puede hacer magia
con sólo sonar los dedos.

Contame mamá;
me muero de curiosidad
y aún me faltan 7 meses para verlo.
Es mucho tiempo mamá.
Contámelo todo,
hablame de las guerras,
de la revolución;
hablame de héroes, de poesía,
enseñame de música y de arte,
y de justicia mamá.

Sobre todo justicia.

Mamá vení, contame un cuento, para dormirme,
para soñar
que puedo resolverlo todo,
creando una historia diferente,
un poema diferente.

Vení mamá,
vení todas las noches,
y cantame una canción de cuna
para soñar feliz cada vez que te oíga.


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Tomado del libro: Poemas en la sala de espera

Entrevista a Luna Miguel, joven poeta de España



Fotografía: propiedad del autor.

Luna Miguel, nace en madrid en 1990, a su corta edad es considerada como una de las voces más prometodoras de Madrid. Ha residido en Alcalá de Henares, Almería y Niza. Actualmente vive en Madrid. Estudia Periodismo en la URJC. Trabaja como lectora editorial, como columnista en el diario Público desde agosto de 2009 y ha colaborado en medios como ACL Radio y La Voz de Almería y en revistas como Quimera, Vice, Shandy, Madriz, y Koult.

Sus poemas, traducidos al inglés, francés, portugués y ruso, han aparecido desde 2001 en algunos espacios, entre ellos: Salamandria, El coloquio de los perros, Los Noveles, Espacio Luke, El maquinista de la generación, 3AM Magazine, The Srcrambler, o La bolsa de pipas.

Ha sido antologada en las publicaciones El Jaiku en España (Hiperión, 2003), La casa del poeta (Sloper, 2007), Y para qué (+) poetas (Eppur, 2010), Pájaros raíces, en torno a José Ángel Valente (Adaba 2010), y Almanaque poético; 12 poetas para un año, (El Gaviero Ediciones, 2010).

Como poeta ha participado en el Festival Internacional de Poesía Cosmopoética (Córdoba, 2009); en el Primer Encuentro entre Jóvenes Poetas rusos y españoles (Moscú, 2009); en el III Festival de Perfopoesía (Sevilla, 2010) y en el Ciclo Interzona (Málaga, 2010).

Es autora de los cuadernos Menú de sombras (Banderines Zaguán, 2006), Síntomas (La Bella Varsovia, 2008), Proceso (Vitolas Anaïs, 2009), y Cruzo un desierto (CAIN, 2010).

También ha publicado los poemarios Estar enfermo (La Bella Varsovia, 2010) y Poetry is not dead (DVD Ediciones, 2010); y la micro novela Exhumación (Alpha Decay, 2010) coescrita con Antonio J. Rodríguez.

Ha prologado los diarios de Félix Francisco Casanova Yo hubiera o hubiese amado (Demipage, 2010) y dirije la edición de la antología Las Hermanas de Monelle en la que participarán las poetas Ruth Llana, Marta Echaves, Laura Rosal y Marina Ramón-Borja con un prólogo de la autora argentina Natalia Litvinova.

Actualmente está trabajando en el diario poético Pensamientos estériles (que será editado en 2011 por el El Cangrejo Pistolero junto a las ilustraciones de Laia Arqueros), en el poemario Sailor's Grave y en la traducción de algunos poetas estadounidenses como Dorothea Lasky, Jordan Castro, Ellen Kennedy o Tao Lin, entre otros.

En su faceta de fotógrafa ha expuesto su obra en la galería La Station de Niza. Ha colaborado con revistas como Dado roto y Minotauro digital, en editoriales como La Bella Varsovia y Literalia y en diarios como Público, La voz de Almería y El País.

Ha comisariado el I Encuentro Internacional de Bloggers (LAboral, Gijon, 2010) donde participaron, entre otros, Nacho Vigalondo, Ignacio Escolar, María Llopis, La Petite Claudine, Lector Mal-herido, Betty Blue.

En 2010 ha sido galardonada con el Premio Andalucía Joven en la modalidad de Arte como un reconocimiento a su breve trayectoria literaria y profesional.

A continuación la transcripción de una entrevista realizada por Karen Valladares:

¿Cuál es la relación de tu nombre con la luna?

LM: Ocurrencia de mis padres, que luego ha ido guardando mucha relacion con ciertas cosas de mi vida.

¿Qué prefieres, poesía o prosa?

LM: Ambas, aunque en mi ejercicio como escritora, trabajo la poesía.

¿Octavio Paz u Ortega y Gasset?

LM: Ortega y Gasset, quizá porque me recuerda a mi último año de instituto

¿Pizarnick o Panero?

LM: Ambos, Pizarnik por ser una de mis mujeres preferidas, y Panero por escribir aquél poema hermosa de Homenaje a Monelle.

¿Qué piensas de la post poesía?

LM. Aún no comprendo el término. No me interesa.

¿Cres que la poesía sigue viva o ya murió?

LM. Vive.

¿Por qué escribistes POETRY IS NOT DEAD?

LM: Era una necesidad, un grito y un reclamo.

¿Qué pasa con la literatura contemporánea de tu país?

LM: Crece.

¿Podrías darnos 5 nombres de los más influyentes actualmente en tu país?

LM: Patricio Pron, Maite Dono, Elena Mendel, Eloy Fernández Porta.

¿Por qué nos recomiendas leer tu trabajo?

LM: Sólo le pido al lector que se acerque. No quiero obligar a nadie a leerlo.

¿Quienes han sido tus mayores influencias literarias?

LM: Bukowski, V. Aleixandre, Pizarnik, Jose Angel Valente.

¿Qué libros has leído en estos días?

LM: El malestar a tu alcance de Mercedes Cebrian, Blue and red things de Laura Salomon, Padres Ausentes, de Pablo Muñoz; Une neige et des baisers exacts, de Lyssiane Rakotonson

Menciónanos, 5 de los blogs que considerás más importantes en tu país.

LM: patriciopron.blogspot.com, maitedono.blogspot.com, diariodedillinger.blogspot.com,

vicenteluismora.blogspot.com, lacomunidadelpais.com

POEMAS DE LUNA MIGUEL


LADY BIRD

Antes de ser mujer
fui pájaro
y fui niña.

Antes de las tardes de sexo.

De las mañanas de sexo.

Antes de los días adúlteros
y adolescentes
abierta a otros
que no eras tú.

Fui pájaro sin acné.
Fui gorrión y mirlo.
Odié gaviotas.

Apenas susurré.

Hoy el color de mis alas
es el de todas las mujeres.

Por mi pecho y mis caderas.

Porque he crecido y he mutado.

Porque yo fui niña,
fui niña:

y olvidé que la sangre no era
granate
sino blanca.

Y olvidé entonces mi infancia.
Como todas las mujeres.

CICATRICES

Mi abuelo tiene una cicatriz en el estómago.
Mi abuela tiene una cicatriz en el pecho.
Mi madre tiene una cicatriz en la garganta.
Mi padre tiene una cicatriz en la rodilla.
Mi amante tiene una cicatiz en el costado.
Mi vida no tiene cicatrices. Sólo manchas,
sólo aceite y tiempo quemado.
Sólo un rasguño.

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Algunos poemas de ciudad inversa

Por Karen Valladares


La abuela


A: Lupe, a Mamachón, y Eva.


La abuela sueña con vivir siempre.
Todavía atrapa anocheceres infinitos
En la profundidad de sus manos.

Ignora al tiempo tostándose en sus mejillas.

La abuela aún recuerda
aquella guitarra marchitándose en sus dedos.
Su infancia imposible sin muñecas,
mezclada de cal, y de ríos crecidos hasta la rodillas.

Aún recuerda el nombre de sus enamorados,
y por siempre recuerda
el parto doloroso de sus hijos.

La abuela aún cree que cuando despertamos
es para nacer de nuevo.

Ella aún descubre palabras
vestidas de colores
formas y cosas.

Ella ha venido a bordar junto a mí
la transformación de sus antepasados.


Caballo blanco en el sepelio


En la ciénaga, mi caballo vigila la canción del agua
Jorge Martínez Mejía


El caballo blanco trota suave y silencioso en el sepelio.
Nadie lo ve más que mi espíritu angustiado.
Nadie siente el frío rozar de su caminata y el meneo tembloroso de su cola.

Sufre el caballo la pérdida del que lo vio nacer,
y observa como se hunde el cuerpo en la tierra,
y como es sepultado y olvidado.

El caballo blanco trota suave y silencioso en el sepelio,
se aleja, con los ojos vidriosos por el llanto
Desaparece corriendo y relinchando, entonando alto el canto de su despedida.


Me es indiferente ver venir la muerte

Me es indiferente ver venir la muerte
asomarse como un pájaro
yéndose como un fantasma que lleva mi nombre en sus costados;

Me es indiferente ver llegar la muerte,
la sombría muerte,
la tardía muerte
la temprana muerte
la dolorosa muerte
la misteriosa muerte
que me vean colgada del techo,
sangrando hasta los pies,
hasta las uñas
hasta el suelo
postrada como árbol herido.

Me es indiferente
cualquier tipo de dolor,
de angustia
de desconsuelo y desesperación,
volverme loca y andar por las calles
desconocida.
Verme elevada
como hoja seca
caída desde hace tiempo.

Me es indiferente ver la muerte,
verla venir
verla irse y carcajearse sin piedad
arrastrando su bufanda de poemas
suicidas.


Intenté suicidarme

Intente suicidarme.
Sigo viva por todas mis desgracias,
anotando los restos de mis días en una libreta polvosa.
La vida para mí solo era un juego de niños, un ir y venir sin propósito.

He saboreado la nada, aprendí a contemplarme,
a desvanecerme, a sentir pudrirse la soledad.
A verme inútil todas las veces que quise,
a no tenerle fe a nada, a odiar los aguaceros y el bullicio del sol.
Odié por completo el griterío de los niños en los recreos,
la pulcritud de los hospitales, los parques y las calles completamente habitadas.

Consumí la locura en todos mis tiempos,
absorbí todo lo que no le quedaba.
Mi nombre ahora quizá sea locura.

Intenté suicidarme.
La muerte lanzó los dados y no tuve suerte.
Sigo viva,
viva,
viva.
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Poemas de José Angel Valente

Poeta español nacido en 1929 en Orense, donde pasó su infancia y adolescencia. Inició estudios de Filología Romántica en Santiago de Compostela y los terminó en Madrid. Fue profesor de literatura en la Universidad de Oxford y funcionario de varios organismos internacionales en diversos países. Además de poeta fue ensayista y traductor. Es una de las voces más representativas de la poesía española.
Premio Adonais en 1955, Premio de la Crítica en 1960, Premio Príncipe de Asturias de las Letras en 1988,
Premio Nacional de Poesía en 1993 y Premio Reina Sofía en 1998. Su poesía se caracteriza por una gran exigencia verbal. Falleció en el año 2000


Cae la noche

El corazón desciende
infinitos peldaños,
enormes galerías,
hasta encontrar la pena.
Allí descansa, yace,
allí, vencido,
yace su propio ser.
El hombre puede
cargarlo a sus espaldas
para ascender de nuevo
hacia la luz penosamente:
puede caminar para siempre,
caminar...
¡Tú que puedes,
danos nuestra resurrección de cada día!

"Poemas a Lázaro" 1960


Cuando te veo así, mi cuerpo, tan caído...

Por todos los rincones más oscuros
del alma, en ti me miro,
igual que en un espejo de infinitas imágenes,
sin acertar cuál de entre ellas
somos más tú y yo que las restantes.
Morir.
Tal vez morir no sea más que esto,
volver suavemente, cuerpo,
el perfil de tu rostro en los espejos
hacia el lado más puro de la sombra.

 

El amor está en lo que tendemos...

El amor está en lo que tendemos
(puentes, palabras ).
El amor está en todo lo que izamos
(risas, banderas).
Y en lo que combatimos
(noche, vacío)
por verdadero amor.


El amor está en cuanto levantamos
(torres, promesas).

En cuanto recogemos y sembramos
(hijos, futuro).

Y en las ruinas de lo que abatimos
(desposesión, mentira)
por verdadero amor.

(Breve son, 1968)

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Entregaron el famoso premio de los juegos florales en Tegucigalpa

Se entrega el Premio Hispanoamericano

“Estado de Necesidad”

El poeta cubano Luis Manuel Pérez Boitel, residente en Cuba, acreditó en su cuenta la oferta y lavado de 95,000 lempiras (5 mil dólares), premio en metálico (metal de bala y cuchillo) que la Alcaldía del golpista Ricardo Álvarez creó y anunció dentro de la estrategia para romper el aislamiento de Honduras a través de maquillajes culturales.

El próximo abril, Boitel viajará a la ciudad que vio nacer el primer Golpe de Estado del siglo XXI, para recibir de las manos ensangrentadas de Ricardo Álvarez y sus heraldos, el pomposo premio del olvido y de la indiferencia, pero sobre todo, el premio de la necesidad:

La necesidad del golpismo por lavar su mediocre rostro cultural

La necesidad de ocultar con juegos florales y coreografías intelectuales las muertes diarias que desataron con el golpe

La necesidad de callar los gritos de los torturados y acuchillados en el Aguán y en toda la Honduras humillada

La necesidad de sus promotores de ocultar que en Honduras no hay sistema jurídico para el pobre ni mucho menos acceso a la educación

La necesidad del golpismo de mostrarse capaces de ofrecer y tentar a los pobrecitos poetas con un premio opulento, arrogante y frígido, sin sustento moral.

Dirán en su descargo, los ilustres José María Quiroz, Rigoberto Paredes y Blanca Luz Pulido, que la poesía es un terreno fuera de este mundo y que tiene sus propias reglas allende a lo político. Que la poesía rebosa de optimismo y democracia. Que la poesía es poesía. Poesía. ¡Poesía, pobretones ignorantes!

Y sobre las agujereadas calles de Tegucigolpe, la fanfarria pasará con su enorme barriga de poeta de coctel. Y el mundo literario aplaudirá que un cubano de la Revolución haya servido a la perfección para limpiar la suciedad de los que hoy persiguen, encarcelan, desaparecen, amenazan y matan al pueblo en Resistencia.

¿Qué necesidad tiene un poeta de pasar a la historia como un cómplice de verdugos?

¿Qué necesidad tiene la poesía de sus nombres todo terreno?

¿Qué necesidad de ser un poeta de abril, de nenúfares y de muertos escondidos bajo la fina alfombra del reconocimiento?

¡Felicidades, participantes de la matanza!

¡Felicidades, participantes de la persecución!

Tomado de:

-- 

Artistas en Resistencia es una organización política cultural conformada por trabajadores/as de la cultura por la construcción del socialismo y la toma del poder popular. ¡Artistas armados de cultura contra la barbarie!

http://artistaresiste.blogspot.com

El ocaso de Paradiso

 Fotografïa: Karen Valladares

Por Jorge Martínez Mejía

Poeta del Grado Cero

La última conversación que sostuve con Rigoberto Paredes tomó el camino de la observación del sujeto capitalino: el homus tegucigalpensis; el impresionante parteaguas del 28 de junio 2009 y su impacto en la construcción de un nuevo sujeto consecuente con las esperanzas de los hondureños.

No se trató de grandilocuentes conceptos, más bien del reconocimiento fraterno de nuestro origen santabarbarense, noroccidental y costeño. Nos vimos venidos de ciertas maneras, comportamientos bien definidos, rasgos identificados con la franqueza, la dureza del criterio, la beligerancia y el entusiasmo para reconocer la autenticidad del otro; en fin, valores relacionados con la lealtad a sí mismo, a principios y posiciones. Sin embargo, observamos a Tegucigalpa como una sociedad en ruinas, en el estercolero de un estado abusivo, centralista y corrupto, anclada en un estilo antañón, acostumbrada al juego de una pseudo diplomacia detrás de la cual se esconden oscuros y ruines intereses a los que en algún momento se refiriera Francisco Morazán.

El homus tegucigalpensis es hijo de Tegucigalpa. Habría que conocerlo. Observar sus maneras, sus gestos y palabras, pero siempre será muy difícil determinar hasta qué punto, al emitir un juicio o una valoración, su planteamiento responde a una verdadera posición, o simplemente desempeña su habitual papel de engañador inteligente.

Es elegante y profuso en el elogio, generoso en el halago. Puede usar dos, tres, cuatro discursos simultáneamente de acuerdo a los escenarios o al interlocutor de turno. Su picardía es pérfida, su socarronería fofa. Se trata de un sujeto condicionado por cierto acartonamiento que le impide mostrar su verdadero pensamiento, esconde justo a tiempo su juicio crítico. Y sin embargo tiene todo un arsenal destructivo que utiliza doctamente con quien corresponda. Puede darte un abrazo, compartir un  trago y mencionar tus virtudes. Caminar largas horas a tu lado y mostrar profundos sentimientos, jurar lealtad.

No es fácil rastrear las causas que lo han ido tejiendo como un sujeto cauteloso, pero indudablemente se trata de un modus vivendi que exigen los vaivenes de una burocracia escuálida y efímera, marcada por la duración de los cuatro años de gobierno. Hay que estar pendientes de la escoba azul o roja. Tener padrinos, parientes, amigos o conocidos que puedan ayudar en la colocación en algún puesto o, al menos, que puedan alojar un “proyecto” que permita pasar la lluvia en la llanura. Es en estos vaivenes que se forja el homus tegucigalpensis. Es el capitalino nativo, o el avecindado llegado de diferentes regiones con el sueño de instalarse en un puesto del gobierno; es el trabajador, profesional o campesino, hombre o mujer que, a fuerza de bregar entre el acercamiento o el distanciamiento social de una aristocracia venida a menos, ha logrado inteligir ciertas prácticas de una falsa urbanidad, un lenguaje evasivo, concentrado en la forma del mensaje, no en el contenido. Abulta la información, la satura de ripios, de lugares comunes; es retórico y triste; melancólico, en el sentido de haber perdido algo que le era sustancial.

Volviendo la mirada hacia las estrategias que emplea, es notorio observar su habilidad para detectar “el modelo” del homus tegucigalpensis pleno, es decir, al prototipo que encarna los rasgos completos del individuo audaz, esto es, el que no se ve, y que, sin ser visto, modera sus acciones para acaudalar poder y distribuirlo entre sus allegados como si se tratara de una  gen orquestada para una sobrevivencia parásita del Estado. Señalo que el homus tegucigalpensis evoluciona a homus tegucigalpensis pleno cuando logra colocarse en la cima de una estructura piramidal relacionada con el control político y administrativo de las instituciones del Estado. Por ello, los más cercanos al homus tegucigalpensis pleno adquieren los mismos códigos de lenguaje, sus recetas simbólicas, su melodía de habla, sus argumentos clave.

Su inteligencia no se orienta hacia la responsabilidad moral, hacia las preocupaciones sociales reales. Su inteligencia está condicionada por los círculos de poder en los que avanza o retrocede. Puede perfectamente traicionar un planteamiento hecho ayer si en la senda de la espiral le es perjudicial para sus fines hacia el modelo del homus tegucigalpensis pleno. Esta es una característica básica para continuar en la espiral.

En el control del poder político de Honduras, el homus tegucigalpensis ostenta la mayor ración por su infame inteligencia desarrollada a lo largo del proceso de asimilación de aprendizaje del grupo de poder. Pero el poder no le es inherente al tegucigalpensis. Su poder consiste en la cohesión que es capaz de producir más allá de sus límites. Cuentan con mecanismos, vías y medios que extienden su soberanía hasta los rincones apartados del país, para ensanchar su discurso engañador.

El 28 de junio se puso a prueba su sagacidad o su estupidez. Aterrorizados por la firme determinación de quienes se han fastidiado de padecer su hipocresía, su ranciedad y corrupción, llevaron a cabo la más vergonzosa acción conocida de Honduras en el mundo, su obra maestra: El golpe de estado más burdo y absurdo.

El hondureño que no estaba al tanto del declive grotesco de esta aberrante estirpe que ha condenado a todo un pueblo al atraso y la humillación, jamás podía imaginar que fueran capaces de destruir las más esenciales  reglas del juego social y político, de la democracia; las reglas de la sencilla buena conducta que se enseña en la escuela rural.

Son capaces de todo. Son incapaces de tolerar la diferencia, y mucho menos de reconocer que Honduras no es Tegucigalpa. El 28 de junio partió en dos a Honduras, pero sobre todo, nos mostró a un homus tegucigalpensis capaz de traicionarse en función de su más elemental y mezquino beneficio.