LA SACRÍLEGA COMEDIA
Si Dios desciende seguro le destrozamos,
cada uno querrá un souvenir de Dios.
Se harán urnas y escapularios,
de sus partes cercenadas,
de su divinidad.
Se venderán
pedacitos pirateados, falsos
y la humanidad será feliz con una nueva mentira
guardada en el disco duro,
bajo la almohada,
o cocida al sostén.
Bienaventurados los que tengan
un trozo del ser supremo
que ellos tendrán vacaciones,
y seguro social,
y auto del año.
Por eso Dios se queda arriba,
con razón nos promete resurrecciones diplomáticas
y no viene jamás a visitarnos.
tomado de: http://antologiahugomayo.blogspot.com/2006/03/mara-de-los-ngeles-martnez.html
Guatemala, 1979
La sangre
ya no es un misterio
se vende, se alquila,
se roba, se devuelve,
se derrama, se bebe,
se orina, se decolora,
ya no vale, no une, no detiene,
no coagula, no sabe a hierro,
se arman circos para absorberla,
la sangre
ya no es un misterio.
http://ivancruzosorio.blogspot.com/2008/03/4-poemas-de-rosa-mara-chvez.html
Guatemala
Manifiesto de la Literatura Ninja – 9 golpes
1. Desvanecerse en el tiempo – escribir en los intersticios entre presencia y ausencia. Delirar con las manos y disolver el cuerpo frente al Lector.
2. Volar entre los árboles. Hacer danzas etéreas entre los edificios. Que el lenguaje sea el movimiento y la fugacidad.
3. Manifestarse en células, clicas, dispositivos igualmente individuales y colectivos que traspasan fronteras y lenguas. Teletransportarse cada día. Lanzar los textos como estrellas hasta iluminar el cielo del nuevo territorio en su transitoriedad.
4. La literatura es un holograma mental que a veces aterriza en la página. Respetar, honrar a los viejos maestros del arte oral y de la tradición telepática que llega hasta nosotros gracias a sus rituales de siglos. El libro es muerte y es vida, en una inmanencia cíclica.
5. Enfrentar a nuestros adversarios narrando, de forma secreta, el thriller metafísico de su relación con nosotros. Perdonarlos porque no saben lo que hacen. Ser implacables cuando insistan en la injusticia.
6. Poesía es ficción, es autobiografía del Lector.
7. Escribir para alcanzar una posible e imaginaria síntesis entre el pasado y el futuro. Crear en el texto un axis mundi del presente eterno. La poesía es el artefacto explosivo que usamos para destrozar esos muros levantados entre pantalla-pdf-mente-hoja de papel-códice. Aprender a leer petroglifos, ideogramas. Practicar la caligrafía como un ejercicio de combate.
8. Este enunciado es imaginario.
9. Hacer aparecer y desaparecer textos, de acuerdo con la necesidad emocional y cultural del momento. No distinguir entre crónica, sueño, biografía, romance, juego de video. Navegar el hiperespacio capturando las sombras del texto que jamás nos atrevimos a escribir.
ÓSCAR FARIÑA
(Paraguay, 1980)
El sol es un orto de luz
que a mayor exposición nos torna marroncitos
I
amenaza de la estrella de tres puntas:
“esperad, sólo dos
de mis miembros faltan”
y después sí, el dibujo de la cabra invertida en el medio de la playa,
la cabra isósceles de tres puntas
pisada durante todo el puto día
por el Turista,
se completa
II
el Turista demonio
muerte y violación de menores,
ese turista que se droga,
mata y coge
–sin respetar un orden
amén del mínimo indispensable
supuesto en la periocidad del vicio
III
Ah Turista malo
ahora ingresa al mar seco y erecto como un faro
a la vez que contempla una niña, la muerte
incubada en cada grano de arena
IV
el Turista sin respeto se pasea y ofende
la alegría de los chicos mientras
la cabra invertida espera sin solución de continuidad
la caída de la noche
porque la noche
siempre cae, a diferencia del día
–aunque en rigor lo que cae es el ano de Luz
V
viene una ola
como una mano
que arrastra las fichas hacia su punta
no hay escenas de tragedia impostada
porque ninguno de los abducidos por el mar
está acompañado en la playa; entonces,
superado este primer instante de perplejidad,
los perros gregarios
continúan la marcha y los tics estivales
VI
(de espaldas al Descenso
observa el Turista
a una señorita que no se decide
a salir del agua, cuya
morosidad, en conjunción con el frío,
deviene erección de poros, pezones y el propio Turista,
a quien la diéresis le recuerda “pingüino” y acto continuo
materializa uno sin querer,
por el sólo hecho de representárselo,
para gran alboroto de los niños felices por gregarios)
VII
la nariz
de uno de los niños
pierde lombrices y la madre
con un pañuelo de papel le indica
algo referido a los sifones
sobre ese pañuelo
ahora serpentean las lombrices
a lo letra mutante de confusa lectura
VIII
-Qué dicen, má- pregunta el chico; y es aquí cuando el Turista interrumpe la escena
para espetar al rostro extraviado de la madre su falta de cultura, pues, suponemos,
ella no sabe traducir lo que dicen las lombrices de la nariz de su hijo, y el Turista
que sólo desea saber le quita con
medio empujón el pañuelo,
lo mira pero tampoco entiende,
y al punto todos los niños perdidos en la historia de la
playa
como muñones de alegría se le incrustan en una zona indefinida de la frente
y él así cae, las lombrices aun danzantes,
para luego salir despedido hacia el cielo
hacia el Sol:
una fosa nasal
Chile, 1979
Aquí junto a este poema
empezamos a caminar
vamos avanzando lentamente en esta página
como si fuera una espalda llena de canarios
arrancados de una mezquita.
Pisamos los lotos que flotan en el río
que nos acompaña como una lengua.
Un río lleno de estatuas de delfines
que empieza en el cielo y ternura
en la evaporación de una lágrima entre las piedras.
Oímos de noche los relinchos de la primavera
llevando colibríes hacia los archipiélagos vírgenes
donde la tierra está hecha de huesos.
Allá mismo vamos nosotros
a llenar de piedras humanas el fondo de ese río.
Tomado de: http://acheache.blogspot.com
