Foto tomada de: http://arq-bellanger.blogspot.com/2010_04_01_archive.html
Qué hay de poético entonces,
en estás palabras.
En está noche abandonada a la suerte,
en la brisa de mar lejana,
que no moja,
en este latir de mi cuerpo.
Qué hay de poético entonces:
En las hojas caídas de un árbol,
en el aullido de un animal salvaje,
el la opacidad de la luna,
el oleaje de las cortinas.
En la pantalla azul del televisor,
en el ruido del agua
en unos ojos mudos
en unas manos cerradas
en un parpadeo sin explicación,
en un ir y venir de ninguna parte.
en las palabras vacías,
arrogantes,
sucias,
empalagosas.
en las palabras tumulto.
En las que bailan,
en las que suspiran,
en las que se vuelven estúpidas,
en las que no existen,
y en aquellas que nos matan.
en está vida rutinaria,
escandalosa,
con misterio,
milagrosa, en está vida
A veces inútil,
en está vida intolerante,
en está vida que me ensucia,
que me limpia,
que me envuelve en sangre,
en alcohol, en humo,
en urbano,
en casi todo,
en está vida que me transforma,
que me devuelve a mi verdadero yo,
a tu verdadero yo, al de ustedes.
Qué hay de poético entonces,
en esta acumulación de palabras,
que aún no llegan a convertirse
en un maldito poema que todavía no olvido.
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