Me duele

 Me duele la niña que fue encontrada a orilla de una calle

La mujer que fue encostalada y mutilada en una aldea lejana

La mujer que grita los golpes que su exmarido le daba

La madre que pide justicia para su hija abusada

Me duele la joven de 12 años que se ahorcò colgándose de un árbol

O la madre que se dispara frente a sus hijos

La que cruza centroamerica para un sueño mejor y vive una pesadilla

La anciana que duerme con el Alzheimer a flor de piel y olvida el nombre de

Sus hijos

Todo duele en este país de mierda

Duele que no podamos gritar y que se nos tape la boca

Y el pañuelo verde ya no quiera significar nada

Mi cuerpo es mi cuerpo aseguro,

Y el violador eres tú.

Me duele la mujer del país de al lado que también sufre

Porque su hijo le escupe la cara,

Porque su marido es delincuente y viola todas las noches

Porque sus vecinas no pueden denunciar lo que pasa

Por el maldito miedo.

Me duele la mujer que camina descalza y solo la cubre el sol y el frìo

Y le llaman loca o puta

La mujer tatuada con faldas cortísimas vendiendo su cuerpo por un par de pesos

Me duele, me duele el llanto de todas ellas y el mìo junto.

Porque yo también callè muchas veces, mientras me daban una bofetada y debía servirle al hombre macho que se acostaba a mi lado

Callè muchas veces y el espejo era mi consuelo, en el limpiaba la sangre,

Y veìa las cicatrices, de él tuve un pedazo de vidrio y quise cortarle la cabeza

Pero no era una asesina, grito porque ahora puedo ser libre y mandar a la mierda a cuanta gente quiera.

La palabra es eso, es silencio, es coraje, es rabia, es incendio es el ave fénix que nos transforma.

Karen Valladares

Tomado del poemario en mi una cicatriz

 

Y es esta hora aceite del insomnio

Planetario de donde vengo

Laberinto donde no hay nadie

Donde las sombras escandalizan al ojo y los latidos

Hoja amarilla que cae del árbol

Palabra que jamás será pronunciada y no por ser pecado.

No hay plegaria que nos salve esta noche

Cuando hemos jurado no mencionar la desnudez

Cuando hemos jurado no mencionar nuestros cuerpos juntos

Cuando hemos jurado no mencionar otra vez el insomnio

Somos la catástrofe que todavía no acaba

@ Karen Valladares

Tomado del poemario: Insmonio

Todos los derechos reservados

Entro en la habitación sola

Entro en la habitación sola  y la luz rasguña de golpe la palabra.

Digo algo entonces, digo la palabra nube 

Digo la palabra tren

La palabra locura

Laberinto

Ariadna

Ovillo

Minotauro

Muerte

Vestido negro

Luto

Entro en la habitación sola y la luz rasguña de golpe la palabra

Cierro los ojos

Y caigo en todos los abismos cercanos.

 

@Karen Valladares 

Tomado del poemario nosotros ese mar ese silencio.

Diario

10  de mayo   2020

Llueve, es domingo,   y no sé cómo se escribe la lluvia.

No sé cómo se escribe el viento

No sé cómo se escribe ventanales opacos

Mi corazón es por ahora un puente tambaleandose

xx

Madre descuartiza a sus dos hijas en Honduras,

Noticia real, Honduras, noviembre 2019

He perdido la cordura, no reconozco el rostro pequeño de mis hijas ni la voz de ellas gritando en los al rededores de la casa , no me reconozco en los espejos ni en el reflejo del agua clara.

He olvidado mi nombre, puedo llamarme, Sofia, Eleonor, Lizeth, Virginia, no sè còmo me llamo.

He olvidado el nombre de mis hijas, su sombra tambaleante como duendes debajo de los árboles o de los sofàs. A nada le temo cuando estoy sola en la casa. O pueda que a veces me vuelva loca. Dibujo cuerpos desnudos en las paredes , jeroglíficos que jamás entiendo, me veo al espejo y no sè quièn soy. Tengo la mirada dilatada.

Y el corazón es un puñado de abejas que pican con rabia.

El insomnio tiene meses y meses de volverme loca, no sè què significa la noche, no, no es ningún pájaro oscuro, no es ninguna moneda cubierta de sombra de algún árbol o de alguna cosa màs grande.

Les juro, vivo sola, no tengo hijas, no tengo familia, no tengo marido . –Nada sè yo del tiempo y de los relojes.

Las niñas, me llaman madre, me llaman, madre, me llaman madre, yo las sigo viendo como sombra, como polvo, como gatos salvajes que estorban la casa, pienso en la muerte, y dibujo la muerte con una piedra, con un cuchillo. El cuchillo es perfecto.

Veo sus cuerpos, les abrazo, mis hijas, y vuelvo a pensar en la muerte con cuchillo en mano, les hago pedazos, y ya no soy madre y ya no tengo hijas

© Karen

Karen M Valladares

Tomado del poemario En mi una cicatriz.

Derechos reservados

Esperma.

Probé tu esperma mientras sostenía el vaivén de tus caderas y mi rostro respiraba lento el sudor pálido de tu pelvis.

- Hacia frío- pero eso no era importante para nosotros.

Tampoco la oscuridad de la habitación blanca.

Importaban otras cosas en ese momento.

Importaba reconocer tu piel sobre mi piel desnuda

Y el áspero de los gemidos.

El síndrome de meniere se apoderaba de mi pero yo fingía tener el perfecto equilibrio. Aprendí de memoria tu olor

Y saboreé con mi boca cada parte de tu cuerpo, supe entonces que te pertenezco.

Ahora tu cuerpo desnudo pronuncia lentamente mi boca.

Derechos reservados,

Karen Valladares.

Amo a un hombre

Amo a un hombre que habla de pájaros y el ruido estridentes que éstos hacen cuando alguien se les acerca a su nido.

No son pájaros comunes dice.

Pero él los hace ver geniales y asombrosos.

Amo a un hombre que también habla de montañas y de guerrillas

De libros y poetas que murieron exiliados.

Mientras el habla yo lo escucho atenta para memorizar cada uno de sus gestos y amarle aún con más ternura.

El sabe de música tanto como yo lo sé. Sabe de la intensidad que nos invoca a ambos cuando estamos juntos y absolutamente nada importa

Amo a un hombre que sabe hablar del viento y de las carreteras abandonadas y de los puentes mal construidos a puntos de desbordarse por tanta soledad

¿ A quien le interesa la matemáticas y el diseño perfecto de un puente ?

Pero el sabe, mi amor sabe que lo escucho con atención y ternura.

Amo a un hombre que lee libros de Valle y de José Ángel Buesa.

Que también canta a Caetano veloso así como yo lo canto.

Amo a un hombre profundamente y quizás el no lo sepa.

©®kV

Del poemario nosotros ese mar ese silencio.

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