No, acá no hay poesía.
Ni allá tampoco.
La lluvia, el viento
Los techos rotos
La casa inundada
Yo, con la misma ropa de ayer,
vos, de espaldas al mar,
yo con la voz muda,
con las piernas cruzadas,
más solitaria que nunca.
Definitivamente, acá no hay poesía.
Karen Valladares: Tomado del libro: Maldita poesía.
2 comentarios:
Buenísimo.
Gracias Lucas.
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