domingo, 16 de julio de 2023

Mientras escribo

  Mientras escucho este playlist

(194) Relaxing Soul Music ~ lets share music ~ Chill Soul Songs Playlist - YouTube


Escribo sumergida en el silencio

Como si este fuere el último barco
El último muelle
La última esperanza.
Escribo jurando que te he de amar
Que en el silencio también hay amor
Que en el llanto también hay amor
Pero tú jamás sabrás esto.
Porque nunca supiste que te he amado intensamente
Porque nunca supiste qué cada herida abierta era por un recuerdo tuyo
Jamás limpiaste la sangre derrramada.
Pero te voy a amar así en silencio
En un silencio profundo
Donde desaparecer será morir un poco
No escribiré tu nombre cuando vea un pájaro
O cuando vea a una sombra siguiendo su cuerpo
O cuando me desnude y sienta la humedad que te llama
Pero no voy a invocarte en humedades
Ya no amor. Porque has abandonado el rezo
Y yo he agachado la cabeza y cerrado las puertas y ventanas para que no entres nunca.





domingo, 26 de marzo de 2023

Cìrculo de lectura Reloj de arena

 Te invitamos a ser parte del cìrculo de lectura virtual. 

Te compartimos el siguiente enlace.


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Inscripciones abiertas al taller de escritura creativa

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Duraciòn 2 semas 3 horas

Modalidad virtual 

Costo $ 100.00 dòlares por persona, vìa wester union.


Inscripciones al siguiente correo 

valladareskaren@gmail.com



sábado, 4 de febrero de 2023

Sàbado


Sàbado
Algo sucede cuando cierro la puerta. 
Un silencio entona perfectamente.
La cama es otro lenguaje.
Me lanzo a ella como abismo o como mar 
Voy ahogándome, 
Respiro, trago agua.
Me vuelvo sirena.
Una sirena mitológica sin nombre ni siglo

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D.R. Karen Valladares
Saturday
Something happens when I close the door.
A silence intones perfectly.
The bed is another language.
I throw myself into it like an abyss or like a sea
I'm drowning
I breathe, I drink water.
I become a mermaid
A mythological mermaid without a name or a century

martes, 24 de enero de 2023

Abro la puerta, poema del libro inèdito lenguaje del sueño interrumpido

 


Abro la puerta y la neblina me presenta su más cercano lenguaje

Lo descifro, y veo un pájaro que desvanece en el pavimento

Su caída es un canto fúnebre.

Lloro, lo tomo en mis manos

Dibujo su cuerpo muerto

Y su cuerpo muerto, entonces es otro lenguaje,

-no importa el frío a esta hora de la noche-

No importa las canciones de olvido y dolor.

Hay un pájaro muerto en mis manos

Y al final ese es el poema.


D.R. Karen Valladares

lunes, 26 de julio de 2021

Los muertos

 

Los muertos.

 

 

La mesa estaba servida, la comida se había preparado a su gusto.

Me vestí muy elegante, para que nada saliera mal.

Él llegó muy puntual, lo hice pasar, nos sentamos a la mesa, abrió la primera botella de vino, luego la segunda, la tercera,

todo iba perfecto, él no sospechaba nada, hablamos muy poco del tema por el cual lo había invitado.

Dijo que era tarde, que quería dormir un poco, mañana hablaríamos.

Le ofrecí el cuarto de visitas, aceptó encantado.

Cuando se levantò de la silla, estaba muy mareado, no podía caminar, hablaba incoherencias, le ayudé a subir las gradas, mi corazón latía a mil por segundo, repetía: todo iba perfecto.

Al llegar a las gradas, mi abuelo estaba ahí, con su escopeta, apuntándolo, sin ninguna misericordia. Tu día llegó, he esperado este día con locura. De qué habla? dijo estoy viendo visiones.

Qué pasa, llevame al cuarto. Yo temblaba de miedo, pero debía seguir las indicaciones del abuelo al pie de la letra. Seguimos subiendo, abuelo lo apunto, y le dijo: hoy debes cruzar al más allá, pero joder, si tú estás muerto yo mismo te enterré, si, estoy muerto, pero vengo a vengar mi muerte y la de mi nieta.

Tu nieta? de qué hablas, si, tu mataste a mi nieta porque no te dió el testamento, quién es tu nieta? es la joven que te tiene abrazado, para que no caigas. El abuelo quitó el seguro de la escopeta, jaló el gatillo y disparó 2 veces, sin remordimiento alguno.

El tipo cayó a la primera grada, vio a la mujer que lo sostenía, gritó como jamás nunca, murió en los brazos frío de la muerta.

Tiempo después, llegó la policía, encontraron el cadáver, pero nadie supo, por què el tipo había gritado tan desquiciadamente, después de que se escuchara el fatal disparo.

 Derechos reservados

Karen Valladares


Hablar de amor

 Es sàbado, podrìa hablar de amor mientras abro la ventana.

Pero,no sè què es el amor; quizàs sea una montaña muy verde allà a lo lejos.
@Karen Valladares.

Mientras escribo

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