Debo elegir la rabia

" Afuera ruge el viento"

Clementina Suárez 

Debo elegir la rabia,

 la furia, el llanto y el grito y la herida y otra vez la rabia.

Veo que corre mi sangre, que no es mi sangre, 

y siento que aquí nadie puede ser feliz.

Ser feliz es una maldición.

Hay que vivir como si nada importara,   

golpeándose el pecho; elegir la rabia, 

tomar un poco de ron, y pensar que nada importa.

Elegir el fuego, el insulto, la voz irritada,

 la queja, la mano empuñada, la casa vacía, la soledad, la mesa sola.

Vuelvo a elegir la rabia,

 y pienso en toda la mierda que debo decir. 

Esta noche será húmeda hasta los ojos, 

y no por la lluvia de este invierno inconcluso.

Pienso en el invierno, 

en las hojas cayendo de los árboles,

 en el moho de las paredes, en el aullido de un gato, y me da rabia.

Vuelvo a elegir la rabia porque todo es una terrible porquería.

 Nadie se ama, nadie se toma de la mano, 

nadie se besa. El amor no es cierto.

Elijo la rabia para detener el tedio

de esta casa sin vida.

 ®Karen Valladares.Tomado del libro: Maldita poesía

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http://www.youtube.com/watch?v=N54bUC1mcfA

TUS RAZONES

Por Rafael Saravia.

Foto: propiedad del autor.

 

Hay una razón para esta oscruridad. 

No has abierto los ojos. 

No has contemplado las ganas que se apuran en las manos-grietas. 

No has sabido crecer en el tacómetro de los indomables.

 En este albor, 

no fueron tus fuerzas parte de la fianza inconfundible que avala las órdenes de los desahuciados. 

No has cambiado ni un silencio por vergüenza. 

No conociste la rectitud, y aún así, fuiste aprendiz entre dos puntos.

 No te sentaste, no rehusaste la doctrina del arrodillamiento ante la estatua,

 no negaste tu sed de previsión ni tu miedo a la falta de crédito. 

No cogiste, pero no diste tampoco. 

Fuiste parte del gris que dejó crecer lo medible. 

No supiste ser pieza de la intemperie, 

no hubo nada más que aspirinas en tu dolor espiritual, 

no sembraste jamás el tacto.

Fuiste barbecho en tu demanda de luz.

 No pensaste en la sal del proscrito,

 no asumiste la corteza de los transeúntes sin cornisas. 

No hubo paz, ni uvas, ni pan compartido en el calor de la toquilla común.

 Tú reservaste el pudor para sepultar caléndulas. 

Reservaste la espera para preñar con desidia la voluntad de los impedidos.

 Fuiste conspiración justo a la altura del abrazo. 

Tú congregaste la ausencia de ganas en el corredor de los propósitos. 

No seguiste las miradas lúcidas, fuiste ajeno a la transparencia de las cerraduras. 

No alumbraste la pequeña boca que cedía al abismo,

 no tuviste nada que no fuese comprable. No tuviste más que razones, 

todas ellas alimentadas de sí mismas.

 No has contemplado cuánto pasado te queda por vivir.

 Tan sólo hay una razón para esta oscuridad: No has abierto los ojos.

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 Poeta, editor y fotógrafo. Nace en Málaga en 1978 pero vive en León desde muy temprana edad. Desde el 2012 ejerce como columnista para el Diario de León. Fundador del Club Cultural Leteo y Ediciones Leteo, en su labor de gestor cultural ha traído a su ciudad a escritores de la talla de Antonio Gamoneda, Gonzalo Rojas, Fernando Arrabal, Martin Amis, Houellebecq, Adonis, Amelie Nothomb, Paul Auster, Enrique Vila-Matas, Ledo Ivo o Juan Gelman además de multitud de jóvenes poetas de varias nacionalidades. Como editor ha publicado más de cuarenta libros de autores de la talla de Ildefonso Rodríguez, Miguel Suárez, Eduardo Milán, etc. En el ámbito literario, ha colaborado con diversas publicaciones nacionales e internacionales (Ágora, Cuadernos Hispanoamericanos, Turia, Nayagua, The Children´s book of american birds, Entrelíneas, Punto de Partida –UNAM-, etc) así como en recitales (España, Portugal, Brasil, Italia, México, etc) y páginas web.

Tiene publicados los poemarios “Pequeñas conversaciones” (Leteo, 2001; Amargord, 2009), “Desprovisto de Esencias” (Renacimiento, 2008), “Llorar lo alegre” (Bartleby, 2011) y “Carta Blanca” (Calambur, 2013). Participa en las antologías “Novilunio” (1998), “Petit Comité” (2003), “Antología del beso, poesía última española” (2009), “A Pablo Guerrero, en este ahora” (Ed. El Páramo, 2010) o “Por donde pasa la poesía” (Baile del Sol, 2011) entre otras. Suya es la edición y el prólogo del libro “El río de los amigos, escritura y diálogo en torno a Gamoneda” (Calambur, 2009) con colaboraciones de Gonzalo Rojas, Jaime Siles o Juan Carlos Mestre entre otros.

En el ámbito fotográfico ha desarrollado tres exposiciones individuales “Nos queda la memoria”, en el Varsovia “Ramblas” y “Contrastes” para la Junta de Castilla y León. También otras cuatro colectivas “No tan mayor”, “Arrabalescos”, “Aleteos del camino” y “Estupor y Temblores” ésta última junto a Chema Madoz entre otros.

También pueden escucharlo aquí.

http://www.youtube.com/watch?v=s8p8IOvpia8

 

Parra.

Creo que moriré de poesía. 

Nicanor Parra

Karen Valladares, Marvin Valladares Drago y el grupo de Jazz y Bossa Nova STACCATO se presentan este jueves 29 de agosto en el CCETa las 6 y 30pm

Karen Valladares, poeta escritora y gestoral cultural, nos leerá su más reciente producción poética.

Marvin Valladares Drago, escritor, cantautor entre otros. Nos deleitará con su hermosa voz y música

El grupo de Jazz STACCATO, nos interpretarás, temas recientes y de la época  con un toquesito especial. 

Este 29 de agosto a las 6 y 30pm la cita es en el CCET, no faltes, estará bomba.

26, un poema de Fabio Castillo.

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Fabio Castillo, Comayagua, Honduras, poeta y gestor cultural. Miembro fundador del movimiento literario LIENZO BREVE.

26

Te he

estado esperando

en medio

del silencio

que me grita.

Las horas

se parecen al jade

y se derrite

este tiempo que

pasa.

Hablo, hablo

y hablo,

pero no me escuchan

los oídos despiertos.

Estoy

parado

en

el centro de la palabra,

y te sigo esperando.

La plaza

Pude ver

la piedra que envejece

con todo y con nada,

mientras un niño sacrifica

mis labios.

No quiero irme,

Pero al descalzar

mi mirada

se forman nubes

en la frente

de la pequeña

brisa que nos apremia.

No sé

mucho.

Sólo sé que

en un maldito rincón

reposan las ratas

con sus oprobios

y nosotros nos lamentamos

de no ser un océano de dudas.

No ha pasado

tanto rato

cuando

la dama del tiempo

me tira

las horas en las pantorrillas

mientras me pregunto

si mi bandera se remienda los años

(los viejos van hacia la nada).

 

Hacer el verso.

Crear, ver una fotografía, un paisaje, un animal moribundo,  pensar en el objeto menos utilizado. Volver a crear. Pensar que estamos en un bosque, tomar el lápiz y el papel, o en todo caso encender la pc buscar word, escribir, escribir y pensar que somos nada más un insecto grande, que se arrastra, que la luna no existe y que tampoco es de queso, ni de ningún otro sabor.Eso es paja.  La luna es insípida. Olividarnos del frío de la madrugada en tiempos de inviernos, olvidar, simplemente olvidar. Volver  crear, volver a escribir,  leer un poema de Girondo, de Paz, de Pizarnick, de Urrutia, de Neruda, inclusive, y hacerlo a nuestra manera, hacerlo como si fuesemos nosotros quien escribe walking around, como quien escribe pensando en sus angeles, como quien escribe aquella o esta simple palabra GRATITUD. Pero hacerlo, pero crear.

Nada más hacer el verso.

 

Hacer el verso. Apuntes, ejemplos y prácticas para escribir poesía. Marcel Di Marco.

"He construido una casa, piedra a piedra, en el centro de una isla. Cerca, cerca del cielo.

Nota para después del evento-
Y algo de esto se cantó esta noche.
Esta es mi casa.


"He construido una casa, piedra a piedra, en el centro de una isla. Cerca, cerca del cielo.
Antonio José Rivas."


Nada nos detuvo esa noche, nada. Ni el cansancio, ni las dudas, ni el deseo, ni el viento húmedo, ni la pequeña brisa a media noche.
El murmullo de la gente, el olor a tabaco, a cerveza, a la necesidad de estar juntos. Todo explotó sobre nosotros, todo.
Llegar a la ciudad de Cardona Bulnes, de Antonio José Rivas, escuchar las campanadas cada 15 minutos, comprar el ron para después del evento, ver las camisetas de metal en alguién del público, ver las manos alzadas solicitando una Pablo o de Aute, ver la luna que atravezaba el balcón del bar y así disimuladamente nos iluminaba a todos.
Ver, ver como llegaban todos, a escuchar un par de versos que llegaban desde el más allá, desde los recovecos de nuestro espiritu bohemio. Alzarles la voz en son de protesta y decirle aquí estamos, conmovidos, nostalgícos, estresados por el trajin de hacer valer esta noche.
Y hacernos sentir que estamos en casa, en una casa nuestra, que de a poco hemos venido construyendo, y que aseguramos que crecerá, sin importarnos nada. sin que nos duela nada. Esta noche demostramos que podemos ser felices, de cualquier manera, a cualquier precio. Sentir que el corazón te late con fuerza cuando escuchas aquellas canciones que alguna vez sonó en lo profundo de tu voz, yesterday, o imagine de john lennon, sumergirnos entre tanta música, sin importarnos nada más que eso. Y gritarle a esa persona que tanto nos gusta, mientras sonaba ese bolero de fondo, bésame mucho, como si fuera esta noche la última vezzzzzzzzzzzzzz.
Que esta noche pasó sin apoyo de mucha gente que debió importar, que esta noche pasó por puro amor a la música y al arte y de nuevo a la hermandad. Que aquí no pensabamos que era el destino o la poesía que nos traía, pero que esta noche brillaba intensamente. Y en definitiva ninguna voz cabía en nuestra boca. Bien se dijo que no había elitismo, ni preferencias, ni engaños ni nada. Aquí lo único que importaba era hacer sonar las campanadas que diera la catedral de Comayagua, que temblara el parque central, que todos sintieramos aquella historia de amor que contó el poeta y que su eco fueran nuestras voces y nuestro canto. Y que al final de esto pensemos. Esta es la casa que hemos construido cerca, cerca del cielo.


Karen Valladares
Comayagua, Comayagua 3 de agosto del 2013