La cara inversa de la poesía en las imágenes de Toby Burrows

Deseos Irreverentes....un poema de JuanaPavón,

Deseos Irreverentes

Cómo me hubiera gustado

estar en la coma con Walt Whitman,

beber en las cantinas de Malcom Lowry

o “Bajo el Volcán”.

Procesar a mi manera a Franz Kafka.

observar sigilosamente y detenidamente

a Francis Bacon

Estar con Salvador Dalí

en una tarde de toros

y tocarle el trasero

mientras pensara en Gala

o en Federico García Lorca.

Cantarle a Pablo Neruda

mis poemas de amor

y otras canciones desesperadas,

repetirle “De Profundis”

con todos mis secretos sexuales

a Oscar Wilde y a su amante maldito.

Cómo quisiera estarme riendo

junto a Baudelaire

con mis quince años en su cama.

Tal vez me hubiera gustado

cogerme a Hitler, a Calígula

a Napoleón, a vos

y a otros hijos de la gran puta.

Filmar con Pier Paolo Passolini

Un Decamerón diferente.

Estar acariciando y besando

A Rabindranah Tagore.

Hablar de amor con Juan Ramón Molina.

Condenar sin clemencia

a los Jesuitas Pederastas.

Echarle en cara a Marlon Brando,

El no haberme conocido.

Perseguir a Felipe Buchard,

a Ezequiel Padilla y a Simón,

de cantina en cantina

de barrio en barrio

de santuario en santuario.

Conspirar con la sangre latina

de Gabriel García Márquez.

Desarmar a un milite como Fernando.

Respetar a las mujeres de 1+1

mas no a todas

como dice María Ester

con la venia de Leslie.

Enojarme con Ramón Matta

por no haberme invitado nunca a un pase.

Quisiera mentarle la madre a tu padre,

a Nietzsche, a Gorky,

y a Simone de Beauvoir.

Respetar aún a Marx, a Lenin,

a la lucha de clases.

Y reírme de los comunistas criollos

pese a la Perestroika.

No comprender nunca las debilidades de Woody Allen

Cortarle un huevo a Van Gogh

y no la otra oreja.

Romper a llorar, escribir mierdas

bailar mambo, salsa y más salsa

y jugar con muñecas aun siendo abuela.

Pedirle perdón a mi mejor amiga,

a Monseñor Santos y a otros Rodríguez,

volver a ser buena, cursi y pendeja.

Seguir soñando, amando y fornicando

y a contar chistes hasta llegar

a la hilaridad.

Volar y volar muy lejos

Hasta encontrar a ese todopoderoso

Que me hizo a su imagen y a su todo.

Amén.

(Abril, en el día del idioma, 1983)

Karen Valladares: Ninguna tarde azul

Imagen de Juha Helminen

A manera de introducción de mi último trabajo literario

En mi boca no hay palabras que decir, hay gusanos, bombillos que alumbran la ciudad entera,
el cuarto en que me encuentro. Una hoja de papel no es suficiente para lo que no sé. Mientras llueve en la ciudad, los enamorados salen con su cursilería, a dedicarse poemitas de amor (pésimos poemas). Sólo un color tiene la noche mientras nos volvemos hijos de una sola sustancia, y no de la soledad, o de la terrible compañía de lo horrendo. ¿A quién le gusta sentir el sol rodar en las pupilas? En mi boca no hay palabras, sólo idioteces que pienso decir en cualquier momento.
Declaro que no creo en la belleza, en lo sublime, en lo eterno. Espero que la muerte me salpique en cualquier momento.

Ninguna tarde azul

No existe ninguna tarde azul de verano. Aquí todo es opaco, o hay mucho sol, en todo caso nuestras tardes son amarillentas. Hoy en la madrugada a las 2 con 30 para ser exacta, frente a la casa se escucharon 8 balazos. Jorge dice que fue de una 38, quizá en la entrada del bloque, pero yo los escuché más cerca, casi en mis oídos. Estaba adormitada, tuve que despertarme a ver qué sucedía, me asomé a la ventana, pero el callejón estaba completamente vacío y sin ruido; excepto por el eco de las balas reventándose a mitad de la madrugada. Después no pude dormir. Lyure se levantó llorando, asustada, alzando los brazos, como pidiendo que la cargara. Toda la noche había sido rara, sin más movimiento que el de nosotros mismos. Parecía lúgubre, como si la noche toda quisiera desaparecer por completo. O volverse una estrella distante para todos.

También la noche desnuda

Me desnudo otra vez mientras vos abrís los ojos. Yo con los senos al aire, vos con la verga entre mis manos y con una expresión de felicidad eterna. Sólo la luz del televisor nos acompaña y una película de terror de Tarantino. Ninguna botella de alcohol sobre la mesa, el cuarto vacío, y el mueble en la sala cargando con nuestros cuerpos cogidos, amontonados.

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Videos de varios artistas que me gustan.

Mercedes Sosa, Dejandonos su reccuerdo

Caifanes, y su mùsica misteriosa, y rara para muchos, pero genial para otros. Saúl nos deja un sabor de poesìa distinta.

Eva Cortès y su Jazz.(canciòn pedazito de mi alma)

Un poema de Mario Santiago Papasquiaro

LA REALIDAD MANCHA

Cercados entre sinchos & netas
La ronda de borrachos abraza el lote baldío de sus sombras
/ 1 recuerda el primer dadá de su primera hija
Otro la noche en que su ex musa levitaba
Aquél tararea destello a destello la magia flameada
de 1 rocola cercana /
Estrellita marinera agita sus aguas
Dibuja en silencio el cuerpo rotundo de ese momento
luminoso
Eones que rompen / vértebra a vértebra /
la fiebre esculpida de 1 invisible carcaj
Arqueros del cielo
que cubre la piel labradita de esta loca tierra
Trepa la espuma : equilibrista :
La mente ordeña al vago cuerpo
que alberga su aire / preñado en pleno vuelo
¡Rueda 1 triste gota de sol!
1 vidrito de la divinidad rasga de sopetón a las gargantas
Me dan ganas de orinar 1 arcoiris
de besarle la panocha a la necesidad
& pararme de cabeza / ¡de regalo!
Juez & parte de esta bocanada de parranda cósmica
lloro como Marcel Duchamp frente al Gran Vidrio
& ya no sé si soy la pedrada o soy el brazo
la última horca / el amanecer del soy
Está suspendida la gravedad como otra mosca más
en flor de loto
No hemos salido aún de los callejones de Verona
El invento de Romeo condena a la insania
a William Shakespeare
& me atrevo a decir que la tal Julieta
le mama la verga a más de 3 políticos priistas
En el garage del Hotel Gólgota
-camello que eructa en el ojo de 1 agujaa-
& no precisamente en los ensayos de 1 comedia musical.

Poemas de Pere Quart

Hay cosas demasiado puras...

Hay cosas demasiado puraspara ser dichas
o simplemente pensadas.
Pero los poetas,incontinentes,
verbosos,osan inquietar l
as zonas inefablescon escogidas palabras
al fin y al cabo estúpidas.
Y aún pretenden ser los trujamanes de la musa inservible
o de algún dios,sobrante como todos.
¿O exprimen de sí mismosquizá celestes zumos?
Menos mal que escasean los espejos,
ya que los poetas,
en efecto,son harto ridículos
en su jactancia.
Más valdría callar,que todos callásemos.
Y entonces aprestar las grandes orejas
y aprender algode los lamentos,
los zumbidos,del cántico de la vida;
de los entrañados latidosy los admirables
-pese a todo-silencios animalesdel hombre,casi imposible probatura.


De "Vacaciones pagadas" 1959Versión de José Batlló




La cita


Yo no me detendré;
y tú camina como si no nos conociésemos.
Las confusas voces
y las difíciles señalesde la ciudad,
me turban; por los ojos de los demás y por los espejos,
me descubre la muertey me hace preguntas.
Mujer, anda al otro lado del carril hay que emprender el descenso.
Sigue, entonces, el recodo.Pasado el puente de piedra,atajo arriba.
No tuerzas a mano izquierda hasta que encuentres el recinto plantado de cipreses
vivos y de cruces muertas.
Quizá yo te haya adelantado; si no, espérame.
Y no sentada, de pie,entera, vertical, no como los demás.Nos cuadraría un cielo bien alto,un mediodía despejadopor el viento de los grandes viajes.La noche es harto piadosa.Y con tantas estrellas ilusiona.Mujer, la vida es moda, ya lo sabes.Desde hoy se imponela escondida manera de la desnudezhacia la línea óseahasta el polvo primero y último.Desprevenidos y decepcionados,despidámonos y desmemoriémonoscon nulos gestos de mármol.La gravedad es infalible.¿Quién sabe, empero, si en la hora undécimano nos plantarán las alas?Jamás pretendí entender misterio alguno.
Abrumado de leyes supremas,
ignoro con tino mortaly con avaricia
.Y ahora, mujer, camina.
De Tierra de naufragios 1956Versión de José Batlló

POETAS DEL GRADO CERO 700 DIAS DE IRREVERENCIA.

Hace dos años surgió en Honduras un movimiento poético completamente distinto. Hartos de tanta charlatanería, queríamos mostrar que nos valía verga todo. Yo vivia aún en Tegucigalpa, Zupercero, el poeta karateca, Gustavo Zambo, y Darío, el cipote, en San Pedro Sula. Teníamos reuniones cibernéticas. Publicamos el primer manifiesto de los poetas del grado cero, MUERTE A LA BELLEZA y empezamos a romper la cordura y lo complicado de la literatura. En otras palabras, nos dejamos de culeradas. Luego la quema de la boina que no significaba nada, sólo una excusa para ponerse a verga...yo sólo pude rastrear la juerga por teléfono. Zupercero quemó por fin su boina gris, Gustrago... hoy no sabemos nada de él... El poeta karateca sigue dando gritos, intimidando con su sapiencia, ya tiene novia, dice. Durante el primer año de los Poetas del Grado Cero nuestro blog tuvo visitantes de todas partes del mundo. ¡caramba qué famosos nos hicimos! Salimos en un frustrado viaje de recital por Managua. También nos odiaron a morir, pero no nos importaba porque morir es mejor que vivir, hemos recibido muchas solicitudes de admisión a la LOGIA DE LOS POETAS DEL GRADO CERO, pero ya están cerradas. Sólo los dioses quedamos. La única excepción fue MARIO DE MEZAPA a quien recibimos porque es el cantor del pueblo.

Hubieron pleitos entre amigos de la logia, uno de ellos mandó su carta masiva de renuncia, tuvimos que reunirnos de manera extraordinaria, traer a otros miembros de la LOGIA dispersos por el mundo, por la preocupante salida de un complis del movimiento. LLegamos a la conclusión de que la poesía mucho culo habla y refirmamos nuestro slogan: "MUERTE A LA BELLEZA Y SU METARRELATO DE JIRAFAS". Supercero cerró la asamblea extraseca con su acostumbrado: I never say today... or tomorrow morning, neither the people nor at night,
nor the city of cats, because I love you. You are very extrangier.

Frases celebres, fácil de en encontrar en Wikipedia, en las mejores páginas de poesía o ponerla de BACKSTONE en su celular. ¡Aproveche hoy están a mitad de precio!

Los poetas del Grado Cero siguen conspirando contra los golpistas y la belleza. Démole muerte a la belleza y los gorilas, fumémonos un puro. ¡Vivan las putas, los travestis, el rock, la gayzada!, ¡Brindemos por lo que sirve y por lo que no sirve! ¡Viva el changarro y la mota!

¿De dónde salieron los Poetas del Grado Cero?

Pasábamos embebidos leyendo poesía, sumergidos en la cotidianidad, sin observar la metamorfosis cotidiana de la vida. Mirábamos todo sin ver nada. Habíamos recibido desde afuera todos los códigos de la poesía y lo asimilábamos naturalmente como sucede con todo lo cotidiano. Hasta que una tarde le echamos Vick a un puro de marihuana y lo interrelacionamos todo. El código general de la literatura comenzó a dibujarse en el hilo de humo azul. Fue como si el mismo Humberto Eco y Roland Barthes estuvieran poniéndole con nosotros. -¡Jodás, hijueputa! Dijo un enfurecido infrarrealista que estaba aplastado debajo del trasero de Nelson…era Papasquiaro. Nelson creía que Papasquiaro era una piedra. -¡Mierda…grrrr…puta, no jodás qué frío hace! dijo Mario Santiago. Lo había resucitado el tufo a mota.En conferencia estábamos los nueve: Nelson Ordóñez, Darío Cálix, Karen Valladares, Jorge Martínez, Roland Barthes, Humberto Eco, Mario Santiago Papasquiaro, Roberto Bolaño, y Charles Bukowski, cuando escuchamos un estornudo o un ruido similar a un gas…-Déjenlo que hable- dijo Bukowski, en un pésimo español…Esa noche el culo de Darío recitó un poema, un insulto que le fascinó al mismo Bukowski. A partir de ese momento decidimos darle muerte a la poesía porque mucho culo hablaba, y organizamos la Logia de los Poetas del Grado Cero.

«Es que no sé, me siento en la onda de Fabricio Estrada, es la nueva tendencia estética»: Gustavo Campos

«No hay un único 'dream team'»: Fabricio Estrada

Respuesta de la Logia a la Renuncia de Gustrago

Poetas de diferentes latitudes, blogueros, clones, editores de revistas fracasadas, espasmos bukovskianos y alucinaciones María Paneras se encuentran desde hace tres días a la espera de las resoluciones de la Asamblea extraordinaria convocada por la Gran Logia de los Poetas del Grado Cero con motivo de la renuncia del insigne poeta iconoclasta, único maldito viviente, gran delantero y driblador de esquinas, Gustavo Campos, quien, de manera impresionante se aburrió de la membresía y ha solicitado se le remueva de manera irrevocable. Con nuevas botellas de ajenjo ha girado instrucciones a sus afiliados en México, Argentina, Colombia y España, donde la noticia ha empezado a sorprender por la influencia de la poética del grado cero en las nuevas corrientes literarias. Desde esta tarde hasta el 28 de septiembre, fecha en que se entreguen los pliegos de independencia a Gustavo Campos, la logia permanecerá reunida, intentando demostrar que la poesía está muerta y que la renuncia de uno de sus miembros vitales no producirá efecto alguno en su resurrección, que no se moverá ni un acento, y sólo se llegará a colocar un punto en una i.Uno de los detalles en que ha hecho hincapié otro de sus fundadores, es que después del entierro de la boina quemada de Yorch en la cima del Merendón, (actividad en la que no participara el insigne poeta Campos) fecha clave consignada en el Manifiesto y considerada por varios críticos como el punto de partida de las futuras legiones de creadores; marcó el momento de separación real de dicho autor. Esa noche recomendó al más joven de los poetas que no se dejara contaminar o corromper por los poetas del grado cero, en abierta rebelión con el Artículo 2666 del Código de Ética y Mística del Grado Cero. La Logia de igual modo, considera esta grave falta como suficiente motivo para dictar una expulsión pos morten del autor. Otro de los datos importantes, es que, al buscar rastros del estilo del grado cero en la obra del autor, particularmente en sus libros Habitaciones Sordas, Desde el Hospicio y Bajo el Árbol de Madeleine, el mismo no se encuentra por ninguna parte. Y así, siguen pasando cosas extrañas que orientan a pensar en una posible conspiración de Gustavo Campos en contra de la Logia del Grado Cero. Otro dato curioso es que la semana recién pasada, el poeta Fabricio Estrada renunció del Movimiento Paíspoesible, argumentando diferencias ideológicas ya que, al parecer, el Presidente Salvador Madrid, gestionaba su aparecimiento en la portada de la Revista Fashion Stilo, dedicada al hedonismo banal. El autor hondureño de origen marroquí-italiano Zidane Giovaníni, ha intercedido en ambos movimientos procurando soluciones pacíficas de manera indirecta. Sus escritos presentados en la Revista Mimalapalabra, hacen pensar en el temor de que la diversidad estética influya negativamente en las nuevas tendencias literarias. Al consultársele al autor Gustavo Campos, este, de manera sospechosa, ha sostenido que "No sé, me siento en la onda de Fabricio Estrada, es la nueva tendencia estética". Lo de la diversidad de estéticas es una de las cuestiones que más está preocupando a la logia. Desde el mes de enero de 2008, Gustavo Campos le propuso maliciosamente a Yorch acabar con los Poetas del Grado Cero creando otro movimiento. “Hay que arrancarles la máscara”, le dijo en cierta ocasión. Los poetas del Grado Cero, venían trabajando en el perfeccionamiento de sus técnicas. «Desde el primer momento tuvimos clara la idea, que coincidan en un mismo espacio teórico y físico estéticas diversas e incluso enfrentadas. Siempre me hubiera gustado sentar a la misma mesa a dos poetas como Octavio Paz y Mario Santiago Papasquiaro, porque el lenguaje de la poesía siempre puede tener elementos en común; cuando se va más allá del grado cero del lenguaje, y eso es la poesía, » aseveró frente a un reconocido medio de comunicación de la Ciudad Planeta, el referido Gustavo Campos. La renuncia de Gustavo Campos del Movimiento Poetas del Grado Cero y de Fabricio Estrada de Paíspoesible, hace pensar que estos dos importantísimos poetas de la última década puedan fusionar su influencia y crear una nueva corriente literaria fundada en los principios de ambos movimientos. Algunos hasta han mencionado el nombre: Grado Poesible y Cero.