Hay sangre cada vez que digo tu nombre.

Y esta canción duele duele.

 

 Y este poema es por vos.

Hay sangre

Es de noche amor, y hace frío.

La noche traspasa las ventanas rotas de este cuarto diminuto.

Pienso en cualquier cosa y recuerdo que me duele el cuerpo del cansancio.

El techo no es azul, amor.

La primavera tampoco es verde.

Aquí nada es tal como uno cree.

Afuera el bullicio de los perros es enloquecedor, estorba todo.

Estorba hasta saber que es domingo,

pero no importa. Duele amarte en silencio.

Duele terriblemente amarte.

mis manos están heridas

hay sangre en mi cuerpo, en mis ojos, tengo la voz ensangrentada y cómo es una voz ensangrentada?

Toda la putisima tarde pienso en vos,

escribo tu nombre y me vuelvo cursi.

Es de noche amor, y hace frío.

Hay sangre por todas partes, amor,

y es porque he matado cruelmente tu nombre. Jamás volveré a decirlo.

℗Karen Valladares, tomado del poemario, ninguna tarde azul.

Aquì nada es cierto.

 Imagen: Nyssa Sharp


Presiento la lluvia, el aguacero viene a romperse en mis ojos. Vuelvo a pensar en tu nombre, vuelvo a murmurar la sombra en la pared. Marchito por ratos, me descuajo, el cielo se descuaja, esta noche la luna no existe. Yo tampoco existo. Tiemblo, tirito, siento húmeda la entrepierna cada vez que digo tu nombre, y no me da vergüenza decirlo.
  Aquítodo tiene un color. Aquí nada es cierto. No hay ninguna tarde azul.
Presiento que tu nombre tiembla con fuerza en mi boca. Y lo vomito.


Karen Valladares
Tomado de ninguna Tarde azul

"Hay en la espera, un rumor a lila rompiéndose."

 

Y esto suena al fondo de este blog.

Foto: Propiedad del autor

 Heidy Alachán

San Pedro Sula, Cortès 1992.de Ciencias Jurídicas y Sociales, en la Universidad  Nacional Autónoma de Honduras en el Valle de Sula (UNAH-vs). Poeta. 

Sigo con lo que se escribe actualmente en el país, poesía joven. Hablemos de ciertas cosas, de ciertas voces mutiladas o no por un silencio o por un grito, ya no es con las tristes metáforas de antes,ya no es con el decoro y el cuidado de no maltratar la poesía, qué más da. Hay que decir poesía y punto.  Heidy no es ningún intento de búsqueda, ya es quien debe ser. Sólo le queda marcar el camino y hacerselo ver a quien quiera ver. Hoy la casa huele a lluvia.

 

Karen Valladares

(Poeta)

 

"Hay en la espera, un rumor a lila rompiéndose."

Alejandra Pizarnik.

Después de vos, el vacío, la búsqueda, la soledad del mediodía. El olor a espera inútil que envuelve mi habitación. Los suicidios recurrentes en los libros. Los versos gastados desfilando en la poesía que descansa en mi librero.

El intento desesperado de arrancar de mis entrañas lo que arde y no se escribe. La forma de plasmar mis soledades sin que asome tu nombre. Lo disfrazo y digo: vacío, soledad, mediodía, pero nunca tu nombre.

El ruido del mundo estallando en mis oídos. La necesidad urgente del hueco en una piedra donde guardar mi corazón. 

Después de vos, los domingos, éste conjunto de letras inútiles. 

 

 

_____________________________________________________________________-

 

 

Descripción de una noche de noviembre

 

 

Llegué a casa. En mi habitación todo parece estar intacto en el lugar de siempre, con el color de siempre, inmóvil. Nada ha cambiado. El silencio, las paredes, el tocador, la cama, los libros. Todo siegue ahí.

Afuera la gente parece reír por nada, o reír por todo. Llorar. Llorar de felicidad, llorar de tristeza, llorar por antojo. El mundo enloquece y yo continúo limitada a sentarme en algún rincón y observarlo.

Todo guarda silencio a esta hora y yo busco la luz o un espejo. Escupo palabras sin sentido en el afán de expulsar de mi cuerpo lo que arde.

Intento escribir tu nombre y me detengo. No quisiera traerte a mención en estas letras que siempre juzgaste pobres o hacer de tu cuerpo un poema vulgar y barato, indigno de tu refinado gusto literario.

Intento extraviarme entre las páginas de un libro y de repente tu nombre se escribe con todas las letras del abecedario.

Intento hacer de esta hora un instante breve.

Intento escribir el vacío y dibujo mil palabras inútiles.

Llueve.

Sí, sólo sé que llueve, que son las 10:46 pm y aquí en este silencio, el sin sentido de la vida duerme a mi lado.

 

 

 __________________________________________________________________

Catarsis

 

Yo no sé qué

nombre besan

mis lágrimas.

Sólo sé

del desierto

y la madrugada

De este huésped

antiguo que me posee

De los matices oscuros

que animan la noche

trás la ventana.

¿Qué importan

los rostros ahora?

Tengo la piel lacerada

incompleta y el odio

rondando mi habitación

Ahora,

esta hora no es ninguna

he salido de mi

no volveré.

Voy a vaciarme

 a limpiarme las ropas

de rostros y amores

 luego vendrá el olvido

a salvarme de este hastío

Diré que no duelen

 los días

que no duele la espera

 aunque la tristeza

me queme los labios

aunque la vida vuelva

a escurrirse en mis palabras

y el insomnio

me traiga tu aroma

Iré a nacer

en otra parte

en otro sitio

en otro cuerpo

 lejos de las manos

que supiero

en leer

los versos de mi cuerpo.

________________________________________________________________________

Descripciòn de un dìa cualquiera

Afuera

el mundo

avanza de prisa

halado por la trivialidad

de lo cotidiano

Los días se escurren

en alguna alcantarilla

de la vida

Observo las horas

me observo a mí misma

vacía del mundo

despidiendo el olor

de un exilio voluntario

Exilio del mundo

de la gente

de la hipocresía

y lo trivial

de lo burdo y lo absurdo

de lo poco sublime

y lo comercial

De la tristeza vulgar

y la nostalgia manoseada

de las horas

y las palabras mudas

Me exilio del mundo

y éste exilio es mi espejo

un viaje en descenso

para conocer

las formas de mi rostro.

 

 

 

 _____________________________________________________________________________