lunes, 13 de abril de 2015

Hoy inicia taller de creación literario en el CCET del 13 al 17 de abril de 9 a 12 am

HOY INICIA TALLER DE CREACIÓN LITERARIA CON MAYRA OYUELA, EN LAS INSTALACIONES DEL CCET

nació en Tegucigalpa en 1982. Ha publicado los libros de poesía “Escribiéndole una casa al barco” (il miglior fabbro 2006), “Puertos de arribo” (Casa de poesía, Costa Rica 2009) Sus poesía aparece en varias antologías nacionales e internacionales en entre las que destacan “Papel de oficio” (paíspoEsible 2006), “Puertas abiertas” (Fondo de Cultura Económica, México 2011). Ha participado en festivales de poesía en España y varios países de América Latina.



POEMAS DE MAYRA OYUELA






TRANVIARIA




Llevo al mundo como pendientes en mis orejas;


rozo con mis pestañas a los desconocidos,


beso manos de transeúntes


(hormigueo en los labios).


Qué alguien me aborde,


soy el metro que esta ciudad jamás conoció,


atrevidos en mí todos los años,


en mí el transcurrir,


en mí la palabra ventrílocua de cada estación,


en mí la espina y el diente que muerde la rosa de lo oculto.


Mis muertos no son sombras raídas en la luz.


Qué alguien me aborde,


sé cuál es el principio y el final de este cuento.


Qué alguien suba y se detenga en mí;


mis ojos son túneles que dan a cualquier lugar,


mis manos paredes para reposar en lo oscuro,


mis brazos sillones para que vengan a hacer el amor.


Roto ya todo lo íntimo en mí,


he de saberte andar, mundo,


con los puños cerrados en señal de auxilio y no de defensa


cerrados para llevar en ellos el resto de aire


que no supo caber en mis pulmones.


En la imperfección esta lo bello.


No necesito ser el poeta sino el poema,


la belleza está por encima de la lógica de cualquier poeta.


Necesito andarte despacio, camino,


no me detengo en el asombro de saber llegar, mundo:


en tus barrios, tatuadas están las paredes de calcárea sumisión,


en tus barrios fue donde aprendí a defender el descenso.


Soy el metro que esta ciudad jamás conoció;


en mí las volantes con fotos de desaparecidos,


en mí túmulos de palabras que alguien no supo barrer bajo la alfombra,


en mí el transcurrir.


Que nadie venga a preguntar por qué no te describo, esperanza,


yo hablo de esa otra belleza que no está en lo bello.


Abórdenme predicadores de la tarde,


zanates, pirueteros, estudiantes: no olviden el punzón


y escriban en la oquedad de mis vagones


teléfonos para citas de amor,


DJ, bartenders y todos con título de extranjerismo en su profesión,


suban carniceros del San Isidro, conserjes y putas,


albañiles vengan a devolver la sonrisa


a las princesas de los domingos.


Mujeres: describan con su carmín la caricia que no les tocó,


suban, fresitas de las High School, madres solteras, suicidas,


docentes, vengan a traficar perfumes traídos del Canal de Panamá.




Vengan a abordarme; en mí el transcurrir, todos los años,


el suspenso del que anda a tu lado, a pesar de su humanidad.



Sé quién soy,


basta una palmada en el hombro


y retorno a mis pies nauseabundos de sueños,


basta una palmada en el hombro


y retorno a mí,


al anonimato,


a la flatulencia, a la humana que soy.


¡Abórdenme!


soy el metro que esta ciudad jamás conoció,


vengan y calcen mis pies


ya que nunca podrán calzar mis zapatos.





SAL



La sal fue la bebida de tu infierno,


indefensas a la hora del bullicio


tus mejillas no eran rosas por el rubor,


ni por la bofetada que palpó levemente tu ironía.


Vos Desnuda al crepúsculo


ahogada en la sed del reptil que llevas atado a tu pie.


Haciendo de tripas sangre,


de vísceras olfato,


de carne olvido.


Nadie encontrará tus pasos bajo la argamasa.


Soltá el arma, encendé la vela,


la cuidad es una bestia que tirita de frío en tu ombligo.


Ya no hay más que esperar


no hay llantos de niños que se raspan las rodillas,


esos niños saltaron la orilla de tu cama y ahora son hombres.


Que los recuerdos no retocen como perros afeitados


lamiendo la piel que se mezcla con el polvo


de una habitación ajena


con hedor a cerveza,


a caricia que sabe a jabón de hotel,


a manos que atraviesan pubis


de esa otra, que despertó al lado de su abismo


socavando en su cuerpo la sabia mordaz de otra fosa.


Lejana es la piel de ese hombre


con el que despierta en silencio y muerta de cansancio.


Que sean otras las que cobardemente acepten el reclamo


de un -hasta que la muerte los separe-


no tengas miedo


que hasta la más bella guarda en su memoria


una mañana insegura en los brazos del hombre equivocado.







AHORA




Ahora que todo es invierno


ahora que la melancolía corroe la escalera de lo incierto


ahora que fracasamos en lo íntimo


y el café fue ceniza fría


que llevaron en sus pies los astronautas.


Un almendro frondoso es mi memoria


anidada en él está toda la luz que nos habita.


Mi cuerpo aún es arena invicta


y sobre él


no existen barloventos


que disuelvan tus pasos.


Acá no existe el milagro del retorno


acá sólo la humedad de un tronco encallado


acá sólo el salitre pegado a las persianas


acá la brisa que lava tiernamente la barca que aprieta mis pulmones


acá todas las noches


un beso húmedo de laberintos


me cierra los párpados.








BALLENA DE SAL




Una ballena de sal


apareció muerta


en la Plaza Central de Tegucigalpa.


Nadie sabe nada;


la expectativa a puerta cerrada


y el miedo como una piedra torcida en la mano


se abalanza sobre el crepitar de los pasos.



Rifles despuntando esperanzas,


palabras cuánticas midiendo injusticias.


Se ha levantado un triangulo de humo


sobre la plaza y perfora a cuadros


el grito glacial de la multitud.


Una sustancia violenta ronda las esquinas,


hombres verduzcos con bombas tragapalabras


llenan alforjas de desesperación,


cuento común para empezar el día.






Sólo seis heridos pronosticó el diario.






Nadie vio nada, nadie sabe nada,


y la ballena de sal vuelta piedra,


por la impotencia de rostros


que siempre serán ajenos.




ESCRIBIÉNDOLE UNA CASA AL BARCO


Esta casa vuela,
su altura conjura un papalote
que se distorsiona a la distancia.
Esta casa es un mar
y un barco también,
donde crispados, salimos
a contemplar
los delfines más blancos de la locura.
Esta casa tiene un color, un nombre,
su capitán Morgan lanza de sus anzuelos
aurelianos peces,
espectros que devoramos
en lo profundo de los desvelos.
Esta casa barco se desliza
por las olas de una Tegucigalpa oscura
mientras humanos veleros,
navegan lento
dentro de botellas.

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