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Heidy Alachán
San Pedro Sula, Cortès 1992.de Ciencias Jurídicas y Sociales, en la Universidad Nacional Autónoma de Honduras en el Valle de Sula (UNAH-vs). Poeta.
Sigo con lo que se escribe actualmente en el país, poesía joven. Hablemos de ciertas cosas, de ciertas voces mutiladas o no por un silencio o por un grito, ya no es con las tristes metáforas de antes,ya no es con el decoro y el cuidado de no maltratar la poesía, qué más da. Hay que decir poesía y punto. Heidy no es ningún intento de búsqueda, ya es quien debe ser. Sólo le queda marcar el camino y hacerselo ver a quien quiera ver. Hoy la casa huele a lluvia.
Karen Valladares
(Poeta)
"Hay en la espera, un rumor a lila rompiéndose."
Alejandra Pizarnik.
Después de vos, el
vacío, la búsqueda, la soledad del mediodía. El olor a espera inútil que
envuelve mi habitación. Los suicidios recurrentes en los libros. Los
versos gastados desfilando en la poesía que descansa en mi librero.
El intento desesperado
de arrancar de mis entrañas lo que arde y no se escribe. La forma de
plasmar mis soledades sin que asome tu nombre. Lo disfrazo y digo:
vacío, soledad, mediodía, pero nunca tu nombre.
El ruido del mundo estallando en mis oídos. La necesidad urgente del hueco en una piedra donde guardar mi corazón.
Después de vos, los domingos, éste conjunto de letras inútiles.
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Llegué a casa. En mi habitación todo parece estar
intacto en el lugar de siempre, con el color de siempre, inmóvil. Nada ha
cambiado. El silencio, las paredes, el tocador, la cama, los libros. Todo
siegue ahí.
Afuera la gente parece reír por nada, o reír por todo.
Llorar. Llorar de felicidad, llorar de tristeza, llorar por antojo. El mundo enloquece
y yo continúo limitada a sentarme en algún rincón y observarlo.
Todo guarda silencio a esta hora y yo busco la luz o
un espejo. Escupo palabras sin sentido en el afán de expulsar de mi cuerpo lo
que arde.
Intento escribir tu nombre y me detengo. No quisiera
traerte a mención en estas letras que siempre juzgaste pobres o hacer de tu
cuerpo un poema vulgar y barato, indigno de tu refinado gusto literario.
Intento extraviarme entre las páginas de un libro y de
repente tu nombre se escribe con todas las letras del abecedario.
Intento hacer de esta hora un instante breve.
Intento escribir el vacío y dibujo mil palabras
inútiles.
Llueve.
Sí, sólo sé que llueve, que son las 10:46 pm y aquí en
este silencio, el sin sentido de la vida duerme a mi lado.
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Catarsis
Yo no sé qué
nombre
besan
mis
lágrimas.
Sólo
sé
del
desierto
y
la madrugada
De
este huésped
antiguo
que me posee
De
los matices oscuros
que
animan la noche
trás
la ventana.
¿Qué
importan
los
rostros ahora?
Tengo
la piel lacerada
incompleta
y el odio
rondando
mi habitación
Ahora,
esta
hora no es ninguna
he
salido de mi
no
volveré.
Voy
a vaciarme
a limpiarme las ropas
de
rostros y amores
luego vendrá el olvido
a
salvarme de este hastío
Diré
que no duelen
los días
que
no duele la espera
aunque la tristeza
me
queme los labios
aunque
la vida vuelva
a
escurrirse en mis palabras
y
el insomnio
me
traiga tu aroma
Iré
a nacer
en
otra parte
en
otro sitio
en
otro cuerpo
lejos de las manos
que
supiero
en leer
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Descripciòn de un dìa cualquiera
Afuera
el mundo
avanza de prisa
halado por la trivialidad
de lo cotidiano
Los días se escurren
en alguna alcantarilla
de la vida
Observo las horas
me observo a mí misma
vacía del mundo
despidiendo el olor
de un exilio voluntario
Exilio del mundo
de la gente
de la hipocresía
y lo trivial
de lo burdo y lo absurdo
de lo poco sublime
y lo comercial
De la tristeza vulgar
y la nostalgia manoseada
de las horas
y las palabras mudas
Me exilio del mundo
y éste exilio es mi espejo
un viaje en descenso
para conocer
las formas de mi rostro.
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