El cielo es una terraza muerta,
gris y polvosa.
Un zopilote lleva entre sus alas
un pedazo de ceniza que flota sobre nuestras cabezas
y se deja caer sin prisa.
Nosotros no sabemos qué significa,
o creemos a nuestra manera
que el cielo se está cayendo.
o que va muriendo la poesía.
®Karen Valladares. Tomado del libro Ciudad Inversa.
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