sábado, 1 de septiembre de 2012

Virus

Este virus, este virus que invade mi cuerpo, este virus que tambien invade mi casa, mis ojos, los tuyos. Las paredes húmedas, la lejanía, la soledad, el sueño de Borges, y los angeles de Pizarnick. Esta locura, este cuerpo encorvado, oscuro, flaco; este virus, que me hace cerrar los ojos y los puños y de nuevo el cuerpo, de nuevo los sueños, de nuevo la poesía enferma; carcomida, podrida, apestosa, simple, descuajada. Moribunda, si, moribunda, agonizante, ahora se ve como un bicho raro, como una cucaracha, como un bicho cualquiera simple de aplastar con la suela del zapato. Eso es la poesía, un pinche bicho raro, una enfermedad terminal.

Texto de Karen Valladares