sábado, 10 de septiembre de 2011

Como la maldita

Una historia es una ventana en el muro del tiempo, 
un poema es un agujero en la ventana, 
una letra es un poco color dentro del agujero.
Mark Leidner 
(trad. de L.  M.)
Es sábado, y mis pies cansados, buscan decir poesía. Pero pasa algo la poesía no existe, ha muerto, yo misma la maté, la ahorqué, le quite las plumas, le arranqué los ojos, la destripe, le saqué los genitales, le dí cientos de cuchilladas, también le dispare 7 veces con un AK47. La ví desmayarse, desvanecerse, huir como una vil cobarde. Y grité victoriaaaaaa. He ganado, mate la poesía. Me he quedado sin nada que decir entonces.
Mis pies siguen buscando que decir. Decir cualquier camino no es fácil, buscar nombres, sueños. Yo sueño que me desnuda el aire. Y que vivo en una habitación casí desierta. 
Es sábado, pero es un sábado moribundo. Quizá muera pronto, igual que la maldita.